نصوص أدبية

(إلى جليل خزعل)

ربما نحنُ الوَحيدَان اللذان انتهيا

في هذه العزلة بعدَ الطوفان

وعدانا، كلّهم قد رحلوا

في ذاتِ ألواحٍ ودُسْرٍ لبلاد الغرباء

أنتظرنا أنْ تدورَ الأرضُ بالمقلوب

أو أنْ يخرجَ المُنقذُ من صَدْعِ الزمان

بيدَ أنَّ المدَّ ما انزاحَ

ولم يستجلِبِ المُنقذَ ترتيلُ صلاةٍ ودعاء

**

نحنُ مُتنا مثلما الفينيقُ مرّاتٍ

وعُدنا من جديدٍ

لنزيدَ الحِملَ حِملاً

كلما نمنا بنا استيقظتِ الذكرى

ومنها بدأ الجُرحُ المُدمّى بالعُواء

من حَصارٍ لحصار قد هربنا،

وعلى أكتافنا نزحف ما زلنا

هروباً من حصارٍ قادمٍ

أو بعد أن خضنا مع الدنيا حروباً خاسِراتٍ

وهَرَبنا

ربما نخسَرُ كي نهربَ

من حربٍ ضروسٍ مع أجرام الفضاء

**

هل نَسَونا؟

أم تُرى قد مُحِيتْ ذاكرتانا؟

لم تعد أصواتُنا تُسمعُ في هذا الفراغ

فلماذا لم تزل أفواهنا مفتوحة؟

ولماذا لا نُعينُ القُفلَ أنْ يكبتَ فيها

رغبةَ السكّيرَ ليلاً بالغناء؟

لم تعد تُبصرنا أعينُ من نؤثرهم حتى على أنفسنا

هل هو الحبُّ الذي أمحَلَ؟

أم أنَّ الذي ماتَ بنا

غطّى على أحداقنا

فغدونا نُبصرُ الروضَ حُطاماً وخُواء

سقطةٌ موجعةٌ أنْ تَسمعَ الأبعَدَ والأدنى إليك

بينما هم عبثاً يُصغوا لِتَصخَابِ جراحِكْ

وإذا ما أبصروا في ثوبكَ النيرانَ

غذّاها بأحطابٍ

لكي تُنضجَ من لحمكَ للأغرابِ أسياخَ الشِواء

**

إنقضت أعمارنا في غفوةٍ

لكننا حين صحونا

كانت الأعوامُ قد طاحتْ كما الأوراقُ من أشجارها

ووجدنا أننا في ساعةٍ شِخنا قروناً

وبأنّا قد ركِبنا في قِطارٍ

عبثاً يرجعُ يوماً للوراء

ألدمُ النابضُ ما عادتْ لهُ نقراتُ طبلٍ

والتصاويرُ التي تضحكُ، أو نضحكُ فيها

بَهُتَتْ مثلَ وجوهِ الضاحكين

بينما الضحْكاتُ فيها اعتُصِرَتْ في قبضةِ النسيان

حتى لم تعُد في سُحُبِ العُمرِ بنا قطرةُ ماء

***

شعر: ليث الصندوق

بعد أن حوّل مدينته إلى مهرجان مفتوح للعاشقات، لم يعد الرجل يعرف أين تنتهي النساء اللواتي عرفهن وأين تبدأ النساء اللواتي اخترعهن. كانت له عدة كاملة تليق بعاشق محترف: نظارات سوداء للتحديق من خلفها دون أن يُكتشف، وصحف مثقوبة بعناية تسمح له بمراقبة المقهى المقابل، ومنظار صغير للشواطئ، وآخر أكبر للأيام التي يكون فيها البحر كريمًا بالنساء. وكان يحمل هذه الأدوات بجدية عالم آثار يبحث عن حضارة مفقودة، مع فارق بسيط هو أنه كان يبحث عن امرأة ترتدي مايوهًا.

كان يرى امرأة من نافذة الترام فتبتسم، فيعود إلى البيت مقتنعًا بأنها قضت الليل كله تنتظره. وكانت أخرى تترك مظلتها في المقهى، فيفسر الأمر على أنه حيلة كي تعود في اليوم التالي. وثالثة تسأله عن اسم الشارع، فيخبر أصدقاءه أنها لم تكن تريد معرفة الشارع، وإنما كانت تريد معرفة الطريق إليه. وهكذا أخذت مدينته، في روايته، شكل معرض دائم للحب، كل شارع فيه موعد مؤجل، وكل مقهى كمين، وكل امرأة مصادفة تنتظر أن تتحول إلى فصل في سيرته.

وذات مساء خرج من السينما، وكان الثلج ينزل بهدوء، فرأى امرأة تقف عند المدخل وتنظر إلى ساعتها. نظر إليها، فنظرت إليه، ثم عادت إلى الساعة. قال في سره: «الموعد تأخر». بقي واقفًا تحت الثلج حتى جاءت سيارة أجرة، فركبت المرأة وغادرت. التفت إلى صديقه وقال: «كانت تنتظرني». قال صديقه: «ربما كانت تنتظر سيارة الأجرة». أجابه: «أنت دائمًا تفسد الجانب الشعري من الوقائع».

بعد ذلك بدأ يصدر أسطورته إلى المدن الأخرى. دخل فندقًا ذات ليلة، فناولته موظفة الاستقبال جواز سفره، ثم أعطته المفتاح وقالت: «الغرفة 214». نظر إلى المفتاح، ثم إلى الموظفة، ثم عاد إلى صديقه وقال: «عرفتني». قال صديقه: «إنها الغرفة التي حجزتها». فرد عليه: «كان يمكن أن تعطيني 215». ومنذ تلك اللحظة أصبحت موظفة الاستقبال، في روايته، أول امرأة في تلك المدينة تخفي ارتباكها خلف مهنة الاستقبال.

وذات صيف وقف على شاطئ مزدحم بمنظاره، ثم أعلن بعد عودته أن ثلاث نساء تبادلن النظرات بسببه، وأن رابعة سقطت في الماء من شدة التأثر. ولما سأله صديقه كيف عرف أنها سقطت بسببه، أجاب: «كانت تنظر نحوي قبل أن تغرق». وفي مناسبة أخرى أشعل سيجارته أمام امرأة في محطة قطار، فسعلت وابتعدت خطوتين. قال: «أربكتها». وبعد شهر صارت القصة أن المرأة وقعت في حبه من الطريقة التي أشعل بها سيجارته.

أما أعظم حكاياته فكانت عن سفينة سياحية تعرضت لحادث في البحر. كان، بحسب روايته، واقفًا على الشاطئ حين لمح امرأة تصارع الأمواج. خلع معطفه، ورمى نفسه في الماء، وأنقذها بعد معركة كادت تستمر حتى الغروب. وحين استعادت أنفاسها، نظرت إليه وقالت إنها لن تنسى الرجل الذي أنقذ حياتها. ظل يروي الحكاية سنوات، وفي كل مرة كان البحر يصبح أكثر هياجًا، والسفينة أكبر، والأمواج أعلى، والمرأة أجمل، أما هو فكان يقترب شيئًا فشيئًا من مرتبة أبطال الميثولوجيا.

سأله صديقه ذات مرة: «وأين كانت تسكن؟»

قال: «في مدينة جميلة مطلة على بركان».

صمت الصديق قليلًا ثم قال: «بركان؟»

قال الرجل: «نعم».

«وهل كان البركان نشطًا؟»

ابتسم العاشق ابتسامة رجل لا يرضى بأن تفسد الجغرافيا عليه قصة حب.

قال: «كان في ذلك شيء من الرومانسية».

ومنذ ذلك الحين صار البركان نفسه جزءًا من أسطورته؛ كان يقول إن المرأة كانت تنظر إلى البركان كل صباح وتتذكر الرجل الذي أنقذها من البحر، وإن المدينة كلها كانت تعرف قصته، وإن الدخان المتصاعد من الجبل لم يكن سوى إشارة من الطبيعة إلى قوة الحب.

بعد أن اتسعت الحكايات أكثر مما تحتمل مدينة واحدة، بدأ الرجل يعتقد أن النساء في المدن البعيدة يتناقلن خبره كما يتناقل الناس أخبار المطر. كانت تصله رسائل من مدن لم يزرها قط، واحدة تبدأ بعبارة «أعرف أنك ستأتي»، وأخرى تنتهي بعنوان فندق، وثالثة لا تحتوي إلا على اسم مدينة. وكان يقرأها بوقار رجل أتعبته الشهرة، ثم يقول للنادل: «يبدو أنني تأخرت كثيرًا عن موعدي».

وكان يقع في الحب بسرعة لا تليق برجل يدّعي كل هذه الخبرة؛ أحيانًا قبل أن يعرف اسم المرأة، وأحيانًا قبل أن يسمع صوتها، وفي الحالات الاستثنائية كان يقع في الحب قبل أن يراها. دخل ذات مساء مقهى، فنهضت امرأة وغادرت فورًا. تابعها بعينيه وقال لصديقه: «لقد تأثرت». قال الصديق: «ربما كانت ذاهبة إلى بيتها». أجابه: «الحب له طرق غامضة».

ومع السنوات صار لكل مصادفة عنده تاريخ، ولكل ابتسامة قصة، ولكل خطأ عاطفة، ولكل امرأة لم تلتفت إليه سبب عميق يمنعها من إظهار مشاعرها. حتى النساء اللواتي لم يرينه قط دخلن سيرته بطريقة ما؛ واحدة احتفظت بمنديل لأن الرجل مر بالقرب منها في الشتاء، وأخرى كتبت قصيدة عنه دون أن تعرف اسمه، وثالثة رفضت الزواج لأنها كانت تنتظر عودته، ورابعة سمّت قطها باسمه، وخامسة لم تفعل شيئًا على الإطلاق، فكان ذلك أكثر ما أثار حيرته، لأنها، في رأيه، كانت تخفي شيئًا.

وفي أحد الأيام عاد إلى مدينته. سار في الشوارع التي صنع منها أسطورته، مر بالسينما، ودخل المقهى، وجلس إلى الطاولة نفسها. كانت الثلوج تتساقط، والنساء يعبرن الشارع في معاطف طويلة، والمدينة مشغولة بمواعيدها الحقيقية. انتظر امرأة تلتفت، ونادلة ترتبك، ورسالة مجهولة تصل، أو حتى سيجارة تحتاج إلى نار. مرت عشر دقائق، ثم عشرون، ولم يحدث شيء. طلب قهوته، فأحضرتها النادلة دون ابتسامة. أشعل سيجارته وحده.

وحين خرج من المقهى، سمع صوت امرأة خلفه: «عفوًا، هل تعرف أين تقع محطة الحافلات؟» استدار ببطء، وعدّل ياقة معطفه، ونظر إليها بثقة رجل عاد إليه مجده. قالت المرأة: «أبحث عن المحطة». أشار إليها إلى الطريق، فشكرته ومضت. بقي واقفًا لحظة، يتابعها بعينيه، ثم ابتسم ابتسامة العاشق الذي وجد أخيرًا تفسيرًا لما حدث وقال: «كانت مرتبكة».

***

بولص آدم

قريتي

في أيادي الجبال تنام

تزغرد فيها الرياح

وترقص شجوا حروف المياه

فيسكت رجع القوافي إلى أن تميس

ضفائرها الغلْبُ بالسفن الماخرات التي

لا يطال الكلام...

حفيف

وزنبقة تستعيد صدى

لنهار قديم

ونخلٌ رشيق القوام يصلي

لآلهة الفرح العائليّ

على فمه قريتي تتمطى

تعب رحيق سواقي الضحى

لا تنام

إلى صدرها الرحب

حيث المنابع ترفل في الانتشاء

وتفهق بالتبر

تأوي طيور القطا

واليمام.​

***

مصطفى معروفي

لا تُخطّط لتلك المساءات،

خلف ارتجافِ قلبكَ الفتيّ

وارتعاشةِ هواكَ.

ثَمّةَ ما يُقال عن الحب،

وما يُدرَسُ بطريقةِ العارفين عن هوسٍ عذريٍّ حلوِ المذاق.

جاهزًا لالتقاطِ أيِّ لحظةٍ عابرة،

بشذى عطرِها الموسميّ.

كُنْ كما تريد،

لا كما يريدُ من تحبّ.

بطوقِ نجاتِكَ المعشوشب تحيا،

وجناحاك متاحان لرفرفةِ السنونو....

***

رجاء الغانمي - العراق

أتيتُ اليكَ فـي وضـــــــحِ النهـــــارِ

وبـي شـــوقٌ قديــــــمٌ للبحــــــــــار

*

سألـــتُ الناسَ قـــالــــوا أنتَ نهــرٌ

وظنّـي أنَّ بحـــراً في انتظــــاري

*

أتاجـــــة أيّها النهــــــرُ المُعافـــى

سأروي قصتـــــي لكَ باختصـــارِ

*

غريـبٌ ها هنـــا جســـداً وإنّـــــي

غـريبُ الروحِ فــي أهلـي وداري

*

تنكّــــرَ أخوتي لـــي غيــرَ أنّــــــي

حفظـتُ مودتــــي رغم انكسـاري

*

فحالي حــــــالُ يوسفَ في صبـاهُ

مررتُ كذاكَ فــي أقسى اختبــــارِ

*

وحــالُ الرافديــــنِ شبيـــهُ حالــي

فدجلـــةُ والفــراتُ الـى انحســــارِ

*

حقــــولٌ أمسِ قـــد أينعنَ خضْـراً

أراهـا اليـــوم أشبـــهَ بالصحاري

*

ريــاضٌ ظامئــاتٌ كـــــم تمنّــــتْ

لو انَّ المــــــاءَ يُحمـــلُ بالجــرارِ

*

تمنّــتْ نيـــلَ شييءٍ مُستحيـــــــلٍ

عصـــــيٌّ مثــــل أحـــلامِ الصغارِ

*

ولكــــنْ ربّمـــا الأقـــــدارُ يومـــاً

تُحيـــــلُ الانكســـارَ الـــــى اقتدارِ

***

جميل حسين الساعدي - لشبونة

17/8/2026

..........................

* هذه القصيدة كتبتها هذا العام اثناء زيارتي للشبونة عاصمة البرتغال وقد ذهبت الى النهر الطويل العريض (تاجة) وكنت أعتقد انني ذاهب الى البحر، فكانت هذه القصيدة التي أوحت لي بها تلك الزيارة

* نهر تاجة هو اطول نهر في شبه الجزيرة الأيبيرية، ويجري في دولتي اسبانيا والبرتغال الى ان يصل الى المحيط الاطلسي ويبلغ طوله 1038 كيلومترا.

أما الحافز الذي دفعني الى كتابة هذه القصيدة فهو عظمة النهر الذي ظننته بحرا، الى أن أخبرني شخص برتغالي كان جالسا على صخرة قريبة من الصخرة التي كنت أجلس عليها بأنّ هذا هو نهر وليس بحرا. كنت وقتها أتأمل في الأمواج فتذكرت دجلة والفرات حينما كنت في العراق هذا العام في شهر مايس وكيف ان المياه انحسرت كثيرا فشرعت بكتابة هذه القصيدة في الحقيقة بدأت بالبيتين التاليين

غريبٌ ها هنــــا جســـداً وإنّي *** غريــبُ الروح فـي أهلي وداري

تنكّــــرَ أخوتي لي غيرَ أنّـــي *** حفظــتُ مودتــي رغمَ انكســاري

فالتفت اليّ الشخص الجالس جنبي سائلا أتتكلمُ مع الله..؟ فضحكت قائلا: لا أنا اتحدث مع البحر شعرا قال لي انه نهر وليس بحرا، ثم ترجمت له البيتين الى اللغة البرتغالية وهذه هي ترجمة البيتين:

Um estranho de corpo aqui, e um espirito entre os meus e no meu próprio lar.

Os meus irmãos viraram-me as costas; ainda assim, mantive firme o meu afeto, apesar de estar despedasado

سَئِمَ الوقتُ انشغالَ الوقتِ دومًا بالتباهي

لم يُطِق منه الغرورُ

حينما أطفأ عمدًا كلَّ أضواءِ القصيدةْ

سحبَ الوقتُ المسدسْ

أطلقَ الوقتُ على الوقتِ رصاصةً

وانتحرْ..

2

جرتِ العادةُ للوقتِ بألا ينفدَ الوقتُ لديهْ

وتمطَّى بعدَ يومٍ متعبِ الساعاتِ مِن طولِ نهارْ

قد قضاهُ في شؤونِ الآخرينْ

غافلًا عَن موعدِ الحبِّ الذي أرجأهُ عامًا فعامًا

قَدرٌ يَعلوه تأويلُ النُبوءة

في غموضِ الانتظارْ

3

أبصرَ الوقتُ بأنَّ الوقتَ ينفدْ

رفأ الحيرةَ مِن جنحِ الغمامْ

قبلَ أن يكتبَ عن متسعِ الوقتِ حكايةً

لبراكينِ الحروبْ

4

رصفَ الوقتُ الطريقْ

بجزيلِ الأمنيّاتْ

وتمطَّى بخيالٍ

أشبهَ الشبهَ بأسرارِ نبيٍّ

هو لم يطرقْ حتى لحظةً

إنما أخبرنا دونَ حياءْ

بحصادٍ

مِن

مواويلِ

الحروبْ

5

طلبَ الوقتُ

مِنَ الشاعرِ

أنْ يكتبَ في الوقتِ قصيدةْ

فتدلَّى شعرهُ الأبيضُ أعناقَ سنابلْ

غمسَ الحرفَ بماءِ الاشتعالْ

وتملَّى في عيونِ الوقتِ وقتًا

شمَّرَ الوقتُ ذراعيهِ وغنَّى

لشذى وردِ القرنفلِ

في شبابيكِ الحقولْ

6

قلتُ للوقتِ: تهجَّى صوتَها بين الزهورْ

فهي مني فسحةُ الروحِ

وعِرقٌ وفضاءْ

هرولَ الوقتُ طويلًا

بينَ قلبي وشقاواتِ الطفولةْ

ضحكتْ عيناهُ مني

إذ أجُسُّ الأرضَ ظنًّا

أنني ألمسُ مِن أثركِ

طيبًا

وندىً

مِن

قدميكِ

7

صدأتْ أعمدةُ الوقتِ ولا زالتْ تضيءْ

دربنا

نحوَ

النهايةْ

8

لم أطقْ عجرفةَ الوقتِ

فقد طالت ذنوبُه

إذ يقولُ:

إنما الحبرُ سباتٌ للكلامْ

مضغَ الفحمَ وأفتى

بسلالاتِ الفناءْ

طأطأَ الحرفُ تواريخَ الكتابةِ

وقضى:

آنَ

الرحيلُ

9

حدقَ الوقتُ بمرآةِ الغرورْ

ورأى سحنَتَهُ بينَ العصورْ

دارَ أدوارًا كثيرةْ

دورةَ الموتِ الذي نجهلهُ

ودَوارَ الموتِ في هذا الزمانْ

عَجِلًا كانَ

وحافي القدمينْ

ماشيًا

بينَ

عناوين

الخرابْ

10

لبِسَ الوقتُ الوقارَ

وادَّعى:

نخلُ بلادي

مهجتي

قرةُ عيني

شربَ الماءَ المقدسَ

فتبدتْ عورتاهْ

11

لم يكنْ للوقتِ وقتٌ..

لفلفَ الأمرَ وغادرَ

ما اهتدينا لوجيبِ القلبِ حتى

هزَّنا الفجرُ على موتِ غزالةْ

بينَ أحداقِ الرجالْ

ونخيلِ المقبرةْ

12

قالَ لي الوقتُ زَمانًا

كلما

أدمَنتَ

في

الطَّرقِ

وَلجِتَ

**

طارق الحلفي

انطفأت الجهات دفعة واحدة..

الحديقة صحراء محاصرة بالسراب..

الأشجار واقفة.. لكنها لم تعد ترفع أغصانها نحو الضوء. خذلها الأمس.. فانحنت بصمت الأنبياء..

في قاع البئر.. وجدت الخلاص.

*

النهر.. الذي كان مزهوا بخريره..

صار يعانق الضفة الأخرى.. ولا يلتفت..

أدرك أن الوفاء.. يعيق مجراه..

فمضى.. كأن المرفأ لم يكن يوما موطنه.

*

كل شيء.. تعلم الغياب دفعة واحدة..

الشرفة نزعت رداء الانتظار..

لتحفظ برودة العابرين.

الفصول خلعت مواسمها..

وتركت للريح ما تبقى من الحكاية.

المصباح.. الذي كان يسهر حتى مواويل الفجر..

أطبق انواره .. حين طال انتظار خطوات

اضاعت طريق الإياب.

*

جمعتُ ما تناثر من الحكاية:

ضحكات تشبه الضوء..

رسائل لم تصل.. مواعيد ملغاة..

وأعمار قصيرة تمددت في لحظة شرود.

في صندوق صغير وضعتها..

أغلقته برفق من يخبئ بذورا سماوية..

حين أيقنت أن الأرض القفر ..

لن تنبت معجزة.. ولو أغرقها المطر حتى آخر الغيم.

*

منذ ذلك الحين.. كلما رأيتُ عصفورا تائها..

عرفتُ أن بعض الهجرات لا تفشل لأن الطريق طويل..

بل لأنها في منتصف التحليق...

تضيع جهة السماء.

كلما مرت بي غيمة تفوح منها رائحة الأمس..

أشيح بوجهي.. بحر الحنين يجيد إغراق اليقين.

*

لم تعد في الأفق نجمة تؤجل الغياب..

لم يبق.. سوى شجرة تخفي في جذعها دوائر العمر..

كلما مرت بها الريح.. تساقط منها..

شيء يشبه الربيع..

شيء يشبه الذكرى..

وشيء يشبه الفراغ.

*

اقف الآن على أطلال ما كان..

لا أحمل في قلبي وعدا..

لا أردد بين دعواتي اسما..

ولا أفتح في روحي نافذة

يتسلل منها الحنين متنكرا في هيئة نسمة.

*

ذبلت زهرة الصبير التي كانت تقاوم الفصول..

انطفأ آخر قنديل كان يعلم العتمة معنى الضوء.

لم يبق في براح الروح إلا درس مكتوب بحبر الفقد..

علمني أن بعض الناس لا يرحلون يوم يغادرون..

بل يرحلون حقا حين يطفئون الحلم..

يكسرون مرايا الضوء.. ويتركون القلب..

خرابا يحتله الصدى.

***

مالكة حبرشيد - المغرب

و أرى الصّبحَ دون عينيك ليلاً

دونما البدر والنّجوم إنكدارا

*

بعدما كنت لا أرى إذ أراكِ

قفرة البيد في رؤاك ازدهارا

*

لا أرى الشّوك في صحاراك شوكاً

بل أراه بعالمي الأزهارا

*

لا تغيبين.. كوني قربي كثيراً

مثلما الظّلّ لو مشيت نهارا

*

لا تروحين.. لو رحلتِ بعيداً

ربما الصَّبُ يفتديك انتحارا

*

كيف لي العيش.. دون معنى ومغْنى

و أنا الآن دون أنتِ إنكسارا..

*

عشتُ واللّهِ.. مُذْ رحلتِ ذويتُ

مثلما الورد.. مُذْ رأى الإعصارا

*

فانظري الحال.. لا أقول تعالي

كيف تأتين.. تلتقين احتضارا

*

لكيانٍ يموتُ.. شيخاً مسجّى

في سريرٍ عليه آنستُ نارا

*

يا ندى الصّبح.. يا شذاءً بنتنٍ

فاقدِ الذّوق.. لا يفي الإعطارا

*

ليت أستاف ما يضوع بثغرٍ

عنبريٍّ يفيض ليلاً نهارا

*

لو أوافيكِ من فمي ما انتظرتِ

سوف تجلين عن حياكِ الخمارا

*

بل تذوبين مثل ثلجٍ بمائي

ساخناً عشت مذ حمئتُ انتظارا

*

ذوبي كالثّلج.. أو كقطعة حلوى

بين أشداق من يفور استعارا

*

أنتِ كالثّلج.. دون دفءٍ سيبقى

و أنا الدٌّفءُ.. فاستميلي الجِرارا

*

و أملأي الرّوح من شرابي بكأسٍ

ليلكيٍّ يهم فيه السُّكارى

*

لوعة الحُبِّ أنْ يعيشَ البرايا

دونما الوصل في الحياة حيارى

*

و إلى الآن.. مُذْ ولدتُ وإنّي

أحبو مازلتُ.. قد رأيتُ انقبارا

*

ادفنوا الطّفل.. منذ عمرٍ ويحبو

دار في الأرض ألف حولٍ ودارا

*

كي يلاقي الحبيب.. حتى بحلمٍ

والحبيبُ الغريبُ في التّيه سارا

***

رعد الدخيلي

تتوق الأقدام للراحة

من سيخلع تلك البساطير الثقيلة؟

يد تعزف موسيقى،

أخرى ترسم،

ثالثة تكتب شعرًا،

واحدة انفصلت عن جسدها

*

بين الأيادي في جنون البورصة،

اختفت بعضها، تنجرف في غياهب النسيان.

لا تزال الأقدام تتوق للراحة.

من سيخلع تلك البساطير المنهكة؟

*

يلتفت طفل إلى أمه قائلا:

أنزلي تلك الموزة المتوهجة المعلقة عاليًا،

في ظلال هذا العالم، تتألق مضيئا في السماء -

تنساب شعاعها الذهبي بهدوء عبر النافذة،

لتهبط برفق على الورق حيث تولد هذه الكلمات..

***

سوران محمد

.....................

* بحسب المثل التركي الشهير، صوتت الأشجار لصالح الفأس.: "كانت الغابة تتقلص، لكن الأشجار استمرت في التصويت للفأس، لأن الفأس كان ذكيًا وأقنع الأشجار بأنه واحد منها لأن مقبضه مصنوع من الخشب".

.وهو بمثابة استعارة قوية للاختيارات المدمرة للذات

...................

Who did the trees vote for?

The feet long for rest. 

Who will remove those heavy Combat Boots?

A hand strums music,

Another sketches,

Another writes poetry,

one has broken away from its source. 

*

Among the  hands in stock exchange frenzy,

Some have vanished, drifting into oblivion. 

The feet still yearn for relief. 

Who will take off those weary Combat Boots? 

*

A child turns to his mother and says,

"Bring down that glowing banana hanging high,

shimmering like a beacon in the sky." 

In the shadows of this world, its golden ray 

streams softly through the window,

landing gently on the paper where these words are born.

............

* According to the famous proverb, the trees voted for the axe, the axe was clever and convinced the trees that because his handle was made of wood, he was one of them, it serves as a powerful metaphor for self-destructive choices.

..................

درەختەكان دەنگیان بە كێ دا؟

پێیەكان پێویستیان بە پشووە

كێ ئەو پۆستاڵانە دادەكەنێ؟

دەستێك مۆسیقا دەژەنێ

دەستێك وێنە دەنەخشێنێ

دەستێك شیعر دەنووسێ

دەستێك لە لاشەكەی جیابووەتەوە

*

دەستەكان لە ناو قەرەباڵغی بۆرسەكانا

 ون بوون

پێیەكان پێویستیان بە پشووە

كێ ئەو پۆستاڵانە دادەكەنێ؟

*

مناڵێك داوا لە دایكی دەكا

ئەو مۆزە ڕووناكەی بۆ داگرێ

كە لە ناوەندی ئاسمانا داگیرساوەو

لەتاریكی ئەم سەر زەویەدا

تیشكەكەی لە پەنجەرەكەوە

دەكەوێتە سەر كاغەزی ئەم شیعرە..

قالتْ: رأيتُكَ مشغولًا بأبياتي

والشِّعرُ عندكَ موصولٌ بآهاتي

*

ما بالُ بيتِكَ لا معنىً يُساندُهُ

كالطيرِ في الأفقِ مقصوصِ الجناحاتِ

*

أرى قوافيكَ قد أُرعِشنَ عن هزلٍ

والبيتُ عندكَ مثخونُ الجراحاتِ

*

قلتُ: اعذريني، فبوحُ الحبِّ أكتمُهُ

وعنكِ في ذا الهوى أُخفي عذاباتي

*

شطري وحيدٌ، فلا عجزٌ يُتمِّمُهُ

والبحرُ عنديَ مقرونٌ بحسْراتي

*

أُساهرُ الليلَ، لا حرفٌ يُرافقني

والصبحُ في وجلٍ يمحو كتاباتي

*

قولي: أحبُّكَ، تأتي شمسُنا بغَدٍ

تُعانقُ البدرَ رقصًا بين نجماتِ

*

هذي حروفي، بخيطِ الشمسِ مغزلُها

علّي أُذيبُ بها ثلجَ الغياباتِ

*

بوحي بعطرٍ لأبياتي على خجلٍ

ليسطعَ الحرفُ في عمقِ اضطراباتي

*

لا تسألي، وجلًا، كيف اللقاءُ بنا

فالحلمُ يمحو بنا بُعدَ المسافاتِ

*

إلى لقاءٍ به نشدو قصائدَنا

نُحيي مواضيَ فيضٍ للملذّاتِ

*

نرجو العناقَ هوًى من بعد غربتِنا

عسى العناقُ يُزيلُ اليأسَ من ذاتي

*

أرتِّلُ الحبَّ كالآياتِ أكتبُهُ

وأحملُ الوجدَ في أبهى ابتهالاتي

*

أنا يمينُ الهوى، فاقسمْ بعِشرتِنا

أن تجعلَ الحبَّ نورًا للغدِ الآتي

***

فوز حمزة

أهدي قصيدتي لأخي وشاعري الاستاذ عبد الستار نور علي

جوابًا على قصيدته المهداة الى الأخ الشاعر  الدكتور مصطفى علي

الـمنـشورة في صحيفة المثقف في 11 أيلول 2026

*** 

نحن بشر

إنّ الشيوعيْ مثلما تدري بشرْ

فسلوكهم متفاوتٌ وطباعهم لم تُختبرْ

*

ولقد خَبِرتَ كما خَبَرتُ زمانهم

بقـيادةٍ عاشتْ غرورًا وبـطـرْ

*

وأنـا كما قد كنتَ منهم واحدًا

عاينتهمْ فسلوكهمْ حـمـل الوضرْ

*

أمّا عن الفكرِ الذي نادوا به

هو كـذبةٌ مـمن تعاطى وسـكرْ

*

هو إبـنُ حاخامٍ يهـودي أصلُهُ

في فكرهِ لا يـسـتقـيمُ مع الـفِكرْ

*

أو ما ترى دولًا تـبنتْ فكرَهُ

عادتْ بخـيـبتها لِإصلاحِ الضررْ

*

واراكَ انسانًا نبيلًا واضحًا

فأعدْ بـفكرٍ فـاسدٍ بعض الـنظرْ

*

انّ الـبلاءَ إذا تـحـجر فـكرُنا

ومـسار دنـيانا دروسٌ وعِـبَـرْ

*

وأعـودُ في قـولي لأذكرَ حـكمةً

إنّ الـنـبـيهَ بغـيرهِ مَـنْ اعـتبـرْ

***

الحاج عطا الحاج يوسف منصور

الدنمارك / كوبنهاجن

الاحد في 19 أيلول 2026

خارج بيوت (سيباي) الطينية، يُطلُّ تلٌّ كبيرٌ تكسوه الرمال الناعمة.

هناك، غديرٌ قديمٌ نائمٌ أسفلَ التلِّ، يمتلئ بمياهِ الأمطارِ الموسمية.

في الصيف، يتراقصُ سطحُ الماءِ الصافي مع الرياحِ الغربية.

في صغري...

كنتُ أقتربُ من الغديرِ، دونَ وعيٍ، كنتُ أغمسُ قدميَ الصغيرةَ فيه.

أندهشُ من اقترابِ كائناتٍ لا أعرفُ أسماءَها،

كنتُ أشعرُ بأنني يجبُ أن أعانقَها.

وما إن أضعَ قدميَ الثانيةَ بجانبِ الأولى، كانت تلكَ الكائناتُ العجيبةُ تتراجعُ، ويتموّجُ سطحُ الماء.

أضعُ الخوفَ والخيالَ جانبًا، وأمدُّ يديَ بهدوءٍ في الماء،

وأردُّ على تحيّتهم، ثم أمضي مبتعدًا عن الغدير.

لكنَّ صوتَ تموّجِ الماءِ يبقى يلاحقني، وكأنَّ الغديرَ يهمسُ لي بأسراره،

أسرارٍ لا أفهمُها، لكنها تستقرُّ في أعماقي كأنَّها نبضُ الحياة.

ألتفتُ مرةً أخيرةً نحوَ التلِّ، وأتساءلُ:

هل ستظلُّ المياهُ تنتظرُ قدميَّ الصغيرتين؟

أم أنَّ الكائناتِ العجيبةَ ستجدُ زائرًا جديدًا يعانقُها ويفهمُ لغتَها؟

الريحُ تهبُّ بهدوء، تحملُ معها سلامَ التلِّ والغدير،

وأنا، كما كنتُ دائمًا، أظلُّ أحملُ ذكرى الماءِ..

وقلبًا يشتاقُ لدهشةِ البيوتِ الطينيةِ الأولى.

***

مراد سليمان علو

اهداء: الى صديقي نهرِ الراين

 اذْ أخبروني بِجفافِه

***

أيُّها الراينُ الأخضرُ الحلو

كيفَ انتهيتَ الى يابسهْ

وأنتَ اخضرارُ السهوبِ

وعارفُ أسرارِ نبضِ القلوبْ

تناجيكَ وقتَ الغروبِ

وقَبلَ الغروبِ

وبَعدَ الغروبْ

*

لَم أزلْ أذكرُ غابتَكَ المستطيلةَ صحراءَ خضراءْ

تُرى كيفَ أصبحتَ مَحْلاً

وقدْ أودعَ الشِعرَ في ضفتيكَ فتىً شاعرٌ مِنْ جنوبِ العراقْ

وكانتْ دموعُكَ كوناً مِن الماءِ اِذْ كنتَ تسمعُهُ فتُراقْ

كنتَ لي ايُّها الخِلُّ أصداءَ دجلهْ

وكنتَ النجيَّ اذا ما أتانيَ صوتُ الفراتْ

غريبٌ عجيبٌ كلامُكَ يأتي اليَّ بأفصحِ اشكالِهِ العربيهْ

وحين ترافقني امرأةٌ علَّمتْني لغةَ الراينِ الأجنبيهْ

تغافلُها ثم تقرأُ شِعراً جميلاً فتمشي على الماءِ فيهِ بثينهْ

ويصدحُ فيَّ الجميلُ جميلْ

يقولون جفَّتْ مياهُكَ..

قلتُ مِن المستحيلْ

فقدْ كنتُ اسكبُ في قلبِكَ المستهامِ فراتاً ودجلهْ

كيْ تنامَ

وكيْ لا تنامْ ..

وكيْ يعبرَ مرتحلاً مِن نخيلِ الفراتينِ فجراً

الى شجرِ الزيزفونِ على ضفتيكَ اليمامْ

***

شعر: كريم الأسدي

.........................

ملاحظة: كتبتُ هذه القصيدة في اليوم الحادي عشر من ايلول 2026 بعد مسيرات على كورنيش النيل الجميل في القاهرة، ولأنَّ الأنهار اخوة تذكَّرتُ نهر الراين الذي سامرني في غربتي، وحيث اُخبرتُ بجفافه.

غَريبٌ في بلادِ الإغْترابِ

بعيدٌ عن مُجالسةِ الصِحابِ

*

مَضى زمنٌ بهِ الأيّامُ راقتْ

نُبادلُها طموحاتَ الشبابِ

*

وقد دارتْ وألقتْ مُحْتواها

وأوْجَعتِ الخوافقَ بالخيابِ

*

إليها كيفَ عُدنا من جديدٍ

تُطاردُنا عَقابيلُ الغيابِ

*

مَلأنا كأسَنا سُلاّفَ نورٍ

وألقينا مَواعِظَ للترابِ

*

قليلٌ فاعلٌ والكُثرُ قالوا

وإنَّ طريقَها رهنُ الذهابِ

*

يُعربدُ صامتٌ وبها تَوارى

يُجالسُ هدأةً بنتَ اضْطرابِ

*

تَعانقَ سوؤها والشرُّ يَطغى

وكلّ قويةٍ صارتْ تُحابي

*

مَعالمُ ذاتها بَلغتْ ذُراها

مُعلقةً بداهيةِ المَآبِ

*

عقودٌ من تَجَهُمها أماتتْ

وفرّقتِ الأحبّةَ بالصِعابِ

*

مُعللتي بنورٍ بعدَ نارٍ

رمادُ الذاتِ في قاعِ الجوابِ

*

سألتُ الكونَ عن زمنٍ أليفٍ

فأوْهَمني بمِهْمازِ الصوابِ

*

بأمْرٍ عاجلٍ رغِبتْ نفوسٌ

كأنَّ الصبرَ من بُدَعِ الكتابِ

*

خوافقُ وَجْدنا حنّتْ لماضٍ

تزيّنهُ الرغائبُ بالعِصابِ

*

مَتاهاتٌ بها عَثَرتْ خُطانا

مَشيناها على ظهرِ السَرابِ

*

شوارعُها دموعٌ مِنْ دماءٍ

تعبّدُها أعاجيبُ الريابِ

*

سَمِعْتُ لشدْوها صوتٌ نَحيبٌ

يُذكّرنا بواعيةِ انْتكابِ

*

هيَ الأحلامُ خائبةُ المَزايا

تطيرُ بنا مُعانقةَ الضبابِ

*

نِيامٌ كلنا في خدرِ أدْري

ويَقظتُنا بإبْلاسِ التصابي

*

فهلْ نفعتْ تمائمُ مُنطوانا

إذا حانَ الوداعُ بلا عِتابِ

*

بَذلنا العمْرَ في وادٍ سحيقٍ

ستطمرهُ العواضلُ بالعِقابِ

*

فلستُ بقاضمٍ صخراً حديداً

ولا بمُصارعٍ بعُلى الهضابِ

*

نبيضُ القلبِ في وطنٍ عَزيزٍ

حَملناهُ بأفئدةِ ارْتقابِ

*

بُذِرنا في ترابٍ لا يُضاهى

به الأجدادُ مشروعُ انْتسابِ

*

قصيرٌ ليلنا إنّا رَقدنا

فكانَ لصُبْحِنا صَخبُ احْترابِ

*

سَلامَتنا بهاعَجبٌ فريدٌ

فكلّ مَسيرةٍ ذاتُ ارْتكابِ

*

كذا الأيامُ تفعلُ ما لديْها

وتَختمُها براعيةِ ارْتعابِ

*

بلوْعةِ شوقِها سَعيٌّ تَواصى

يُذكّرها بمَرْعودِ السَحابِ

*

تَطامرَ بدْؤها بختامِ سِفْرٍ

يوافيها بألوانِ الوَصابِ

*

تواءَمتِ الخلائقُ في رُباها

وفيها نارُ ملحَمةِ العِقابِ

*

عَداواتٌ بلا سَببٍ صَريحٍ

تؤجّجها مَراسيمُ اكْتسابِ

*

بها الأيّامُ تحدونا لحَتفٍ

وترسِمُنا على وجهِ الشِعابِ

*

فكنْ فيها كما شاءتْ خُطاها

فلا أملٌ بدائرةِ انْعطابِ

*

خطونا فوقَ مقبرةِ البرايا

ونَحفرُ قبرَنا حينَ اقْترابِ

*

أحاديثٌ مُفبركةٌ بوهمٍ

تؤمّلنا بواسعةِ الثوابِ

*

ذئابٌ في عَدالتها عَفافٌ

وإمْعانٌ بحاميةِ انْتهابِ

*

سَلونا كلّ مُنطلقٍ جَميلٍ

ودُمنا في مُجالسةِ الكَوابي

*

تأديكة الدجاجة حينَ صاحتْ

لأنّ ديوكَها ذاتُ اكْتئابِ

*

برايا من ثرى زمنٍ خصيمٍ

تواكبَ مَوجُها بينَ الروابي

*

تُعللنا بأضْواءٍ لروحٍ

مُصدّحةٍ بها نحوَ انْجيابِ

*

تماسكَ جوهرٌ برؤى مُغيثٍ

يُبشرُنا بمعسولِ الشرابِ

*

سَبقنا ظلنا والموتُ أدْنى

يُباغتنا بمَهروعِ الرِكابِ

*

لقيتُ كلومَها في بحرِ جَهْلٍ

يُغرّقنا بأمْواجِ انغلابِ!!

*

عَجائبنا مِن الإعْجابِ هانتْ

تُدثرها طواميرُ انْسحابِ

*

خشيلٌ عاصفٌ فينا بقيلٌ

يُبشّرُنا بسَحْبانِ الخطابِ

*

مَضى عمرُ ابْتلاءٍ في عناءٍ

وكانَ حصادُنا ضدّ المَتابِ

*

فهلْ بلغتْ رؤانا مُنتهاها

وهلْ ولّى زمانُ الإنقلابِ؟

*

تدجّنتِ الخَطايا والرزايا

ودامَ فسادُها دونَ احْتِسابِ

*

تُواعدُنا روافدها بنَهرٍ

عظيمِ الماءِ في زهوِ الثيابِ

*

أ مغلوبٌ بها أضْحى وصياً

كغالبهِ الذي قبلَ انْسرابِ

*

أ ضاعَ العمرُ في بُهتٍ ووهمٍ

كموؤودٍ بأحْجية التغابي؟!!

*

د. صادق السامرائي

للمرة الأولى في حياتي رأيت نجوم الظهر.

حدث ذلك في الأيام التي كنت أقضيها متنقّلًا بين دوائر الدولة في الموصل، في حزيران ثم في تموز، تحت شمس لا تبدو مهتمة بما يحدث تحتها. لم أرها نتيجة جوع، ولا مرض، ولا تعب بالمعنى الذي نعرفه. كانت تظهر فجأة، في منتصف النهار، حين أخرج من دائرة وأدخل أخرى، حاملا ملفًا أزرق تحت إبطي، وأحاول أن أتذكر لماذا جئت إلى هنا أصلًا.

في صباح اليوم الأول كنت متفائلًا.

كان الملف يضم جميع الأوراق التي طلبوها مني. حملته كما يحمل أبٌ ابنه إلى الامتحان الأخير، بحذر زائد، وبشيء من الثقة التي لا نعرف مصدرها. ربّتُّ على غلافه قبل أن أغادر الفندق وقلت في سري:

ساعتان، ثلاث على الأكثر، ونعود.

لم أكن أعرف، آنذاك، أنني أنا الذي سأعود، وأن الملف سيواصل حياته الخاصة.

مع حلول المساء كنت لا أزال أدور في الممرات نفسها. الموظفون يتبدلون، الغرف تتبدل، أرقام الأبواب تتبدل، لكن الملف ظل ثابتًا في يدي، كأنه يعرف الطريق أكثر مني. كان ينتقل من مكتب إلى آخر بثقة موظف كبير، بينما كنت أسير وراءه مثل حارس شخصي فقد مهنته منذ زمن.

بعد ثلاثة أيام اكتشفت أن الملف لم يعد ملفا. صار كائنا حيا. كل دائرة تضيف إليه ورقة. كل ختم يجر خلفه ختما آخر كما يجر المغناطيس سلسلة من قطع الحديد الصغيرة. كان ينمو بصمت فوق المكاتب، ويتضخم داخل الأدراج، ويزداد نفوذا كلما ازداد سمكا. شيئا فشيئا بدأت أشك أن الدولة كلها ليست سوى جهاز ضخم خُلق لخدمة الملفات.

الملفات أولا. ثم الأختام.  ثم الاستمارات.  ثم التعليمات.

أما المواطن فيأتي في مكان متأخر جدا، بين الدبوس الصدئ والورقة المنسية في آخر الحافظة. لم يكن أحد يقول ذلك بصراحة، لكن كل شيء في المكان كان يؤكده.

وصلت إلى دائرة كاتب العدل. كانت القاعة مزدحمة على نحو يجعل المرء يعتقد أن نصف سكان العراق لديهم معاملات مؤجلة منذ عهد الخليفة المأمون. وجوه شاحبة. ملفات منتفخة. أكياس بلاستيكية محشوة بالأوراق. ورجال ينظرون إلى الموظفين كما ينظر البحارة إلى الأفق بحثا عن يابسة. انتظرت دوري. وحين جاء أخيرا، تناولت الموظفة الملف الأزرق. لاحظت أنها لم تنظر إليّ أولا. نظرت إليه. قلبت أوراقه. تفحصت أختامه. ثم رفعت رأسها نحوي كما لو كانت تتذكر فجأة أن لهذا الملف مالكا بشريا. قالت:

ـ نحتاج تأييد سكن.

قلت:

ـ أنا أسكن خارج العراق منذ عشرين عاما.

قالت:

ـ نعم.

قلت:

ـ لا أملك بيتا في الموصل.

قالت:

ـ نعم.

قلت:

ـ ولا أقيم فيها.

قالت:

ـ نعم.

ثم أضافت بهدوء من يخبرك بأن الشتاء يأتي بعد الخريف:

ـ إذن أحضر تأييد سكن من الموصل.

في تلك اللحظة شعرت أن المنطق خرج من الغرفة وأغلق الباب خلفه.

خرجت أبحث عن هواء يكفي لإنقاذ ما تبقى من عقلي. عند الباب رن هاتفي. كان المحامي الذي أوصاني به أحد الأصدقاء. لم أكن قد رأيته بعد. كنت أعرفه من صوته فقط. صوت سريع ومطمئن ومشغول دائما. قلت له:

ـ تطلب الموظفة تأييد سكن من الموصل.

ساد صمت قصير.

ثم قال:

ـ طبيعي.

قلت:

ـ طبيعي؟

قال:

ـ افعل ما يطلبونه الآن. سنتحدث لاحقا.

وأغلق الخط.

كان ذلك أول درس أتلقاه في فقه المعاملات. لا تسأل لماذا. نفذ المطلوب أولا. أما الفهم فرفاهية قد لا تصل إليها أبدا. مع ذلك لم أستطع منع نفسي من التفكير في الأمر. كنت أخرج جواز سفري وأشير إلى عشرين عاما قضيتها خارج العراق. أشرح أنني لا أملك بيتا في الموصل ولا أقيم فيها. فيهز الموظف رأسه متفهما ثم يقول:

ـ نعم... لكن التعليمات.

وقال لي أحدهم ذات يوم:

- هذه الإجراءات جاءت بعد تحرير المدينة من سلطة تنظيم "داعش" .

هززت رأسي ومضيت.

لم أشأ أن أجادل أكثر. لكنني شعرت وكأن الدولة لا تسأل: من أنت؟ بل تسأل: هل تستطيع أن تثبت أنك لست الشخص الذي نشك فيه؟ لكن السيد الملف كان يريد المزيد. كان يحتاج إلى تأييد سكن. ولأن السيد الملف لا يسكن في أربيل، أو بغداد ولا في الموصل، ولا في أي مكان معروف، فقد كان عليّ أن أذهب إلى مختار المنطقة التي كنت أسكنها قبل عشرين عاما.

عشرون عاما كاملة. أي أن المطلوب لم يكن إثبات مكان إقامتي الحالي، بل إثبات أنني كنت موجودا في الماضي.

وصلت إلى الحي القديم. تغير كل شيء. الأشجار اختفت. الدكاكين تبدلت. البيوت صارت أكثر بدانة. حتى الأرصفة بدت كأنها هاجرت ثم عادت. كنت أمشي داخل ذاكرتي أكثر مما أمشي داخل الشارع.

عند المختار اكتشفت الشرط الجديد. السيد الملف يطالب بشاهدين. شاهدين من كبار السن تحديدا. لم أسأل لماذا. فالإنسان الذي أمضى أسبوعا بين الدوائر الحكومية يفقد تدريجيا فضيلة السؤال. مع ذلك حاولت أن أفهم. ربما لأن الشباب لا يملكون ذاكرة معترفا بها رسميا. وربما لأن الحقيقة لا تصبح حقيقة إلا بعد أن تتجعد بما يكفي. اتصلت بالمحامي. قلت له:

ـ المختار يريد شاهدين تجاوزا السبعين.

قال:

ـ ممتاز.

قلت:

ـ ما الممتاز في ذلك؟

قال:

ـ على الأقل لم يطلب أربعة.

وأغلق الخط.

بدأت رحلة البحث. كنت أفتش عن الشاهد الأول كما يفتش علماء الآثار عن قطعة فخارية مفقودة. بعد ساعات وجدته جالسا أمام باب بيته. نظر إليّ طويلا. قال:

ـ من أنت؟

قلت اسمي.

هز رأسه.

قلت اسم أبي.

هز رأسه.

قلت اسم جدي.

هز رأسه.

ثم فجأة اتسعت عيناه.

وقال:

ـ آه... أنت صاحب الدراجة الحمراء.

شعرت بالارتياح. فالدراجة الحمراء أثبتت وجودي أكثر مما أثبتته هويتي الوطنية.  في الحقيقة لم أكن أتوقع أن تبقى الدراجة الحمراء في ذاكرة أحد كل هذه السنين. كنت شابا هادئا آنذاك. قليل الكلام. أميل إلى الاستماع أكثر من الحديث. أهرب من المشاجرات الصغيرة، لكنني لا أتراجع حين يصبح التراجع نوعا من الجبن.

كانت الدراجة رفيقتي في منتصف التسعينيات. اشتريتها بعد شهور طويلة من الادخار. طليتها بيدي مرات عدة حتى استقرت على ذلك اللون الأحمر الفاقع الذي جعلها تبدو كأنها قطعة من إشارة مرور انفصلت عن الشارع وقررت أن تتجول وحدها.

في أحد أيام الحصار وصلت إلى الموصل صحفية أجنبية كانت تعمل لمجلة أوروبية. جاءت لتكتب عن الأطفال الذين صاروا يكبرون بأجساد أصغر من أعمارهم. كانت تبحث عن مترجم ودليل يعرف الأزقة والأحياء الفقيرة. لا أعرف كيف انتهى بها الأمر عندي. ربما لأن أحد الأصدقاء دلها عليّ. وربما لأن المصادفات، مثل الموظفين، تحب أن تضع أختامها على حياة الناس دون استئذان. عندما التقينا سألتني إن كنت أملك سيارة. ضحكت. في تلك الأيام كان امتلاك سيارة يشبه امتلاك طائرة صغيرة. أشرت إلى الدراجة الحمراء. نظرت إليها ثم نظرت إليّ. ظنت أنني أمزح. لكن بعد دقائق كانت تجلس خلفي، تحمل حقيبتها الجلدية الكبيرة، بينما كنا نعبر شوارع الموصل.

أتذكر الوجوه أكثر مما أتذكر الطريق. أصحاب الدكاكين خرجوا إلى الأبواب. الأطفال ركضوا خلفنا. بعض الرجال توقفوا عن شرب الشاي. وامرأة كانت تنشر الغسيل فوق سطح بيتها نسيت الملاءة في يدها وظلت تراقبنا حتى اختفينا عند آخر الزقاق. في ذلك الزمن لم يكن مشهدا عاديا أن تجلس صحفية أوروبية شقراء خلف شاب موصلي على دراجة حمراء. لأيام طويلة أصبحنا حديث المقاهي. كل راو كان يضيف تفصيلا جديدا. واحد قال إنني كنت أعمل مراسلا لصحيفة أجنبية. وآخر أقسم أنه رآني أشرح لها خريطة الشرق الأوسط. وثالث أكد أن المرأة جاءت خصيصا للبحث عني. أما الحقيقة فكانت أقل إثارة بكثير. شاب يقود دراجة حمراء. وامرأة تبحث عن قصة. ومدينة جائعة كانت مستعدة لتحويل أي تفصيل صغير إلى حكاية.

بعد أسابيع غادرت الصحفية. واختفت من حياتي كما تظهر الشخصيات الثانوية في الأفلام. لكن الدراجة بقيت. وبقي معها ذلك المشهد. ربما لهذا السبب لم يتذكر الرجل اسمي. الأسماء تذبل. أما الصور الغريبة فتعمر طويلا. ولهذا، بعد عشرين عاما، لم يتذكر أحد الموظفين ولا المختارين ولا أصحاب الأختام من أكون. لكن رجلا عجوزا تذكر على الفور صاحب الدراجة الحمراء.

أما الشاهد الثاني فكان أكثر حكمة وأقل اهتماما بالحياة. نظر إليّ. ثم نظر إلى السماء. ثم سألني:

ـ هل ما زلت موجودا فعلا؟

ضحك الحاضرون. ظنوا أنه يمزح. أما أنا فلم أضحك. لأن السؤال بدا منطقيا تماما بعد أسبوع كامل مع السيد الملف.

في اليوم التالي وقف الشاهدان أمام المختار. الأول يتذكر دراجتي. والثاني غير متأكد تماما من اسمي. ومع ذلك تحولت ذاكرتاهما المرتجفتان فجأة إلى وثيقة رسمية أقوى من الهويات والبطاقات والمستمسكات كافة.  الدولة تتعامل مع البشر والأوراق كما لو أنها تحاول التوفيق بين شاهدين متخاصمين؛ فلا تصدق الإنسان إلا إذا شهدت له ورقة، ولا تصدق الورقة إلا إذا شهد لها إنسان. وهكذا يبقى الجميع يدورون في دائرة مغلقة مثل حمار مربوط إلى ساقية قديمة.

خلال الأيام التالية صار المحامي يظهر في حياتي عبر شاشة الهاتف أكثر مما يظهر البشر الحقيقيون. كلما اتصلت به كان في محكمة أو دائرة أو سيارة أو ممر. وكلما شرحت له الطلب الجديد أجاب بالهدوء نفسه:

ـ طبيعي.

بدأت أشك أن كلمة "طبيعي" هي أول مادة تدرّس في كلية القانون.

بعد أيام أخرى من الركض بين المختارين وكتّاب العدل والموظفين بدأت أشعر أن الدولة لا تريد أن تعرف من أكون. كانت تريد فقط أن تختبر قدرتي على تكرار الجملة نفسها ألف مرة دون أن أصاب بالجنون. كنت أستيقظ كل صباح وفي رأسي سؤال واحد:

ماذا يريد السيد الملف اليوم؟

شاهدا ثالثا؟

وثيقة من القرن الماضي؟

إفادة من جار مات منذ عشر سنوات؟

أم شهادة من جدي تؤكد أنني كنت موجودا فعلا؟.

حين اكتملت الأوراق أخيرا ظهر المحامي للمرة الأولى خارج الهاتف. تعرفت إليه من بعيد. كان طويلا ونحيلا وأنيقا على نحو لا ينسجم مع الممرات التي يسير فيها. بدلته الرمادية مكوية بعناية. حذاؤه يلمع. وربطة عنقه تبدو كأنها لم تسمع قط بكلمة "معاملة". صافحني مبتسما. ثم أخذ الملف من يدي. للحظة شعرت أن السيد الملف التقى بمحاميه الخاص. دخلنا إلى الدائرة. كانت الموظفة نفسها تجلس خلف المكتب. قبل أسبوع كانت تتفحص الملف كما يتفحص ضابط حدود جواز سفر مزورا. أما الآن فقد بدا المشهد مختلفا. تبادلت مع المحامي كلمات قصيرة لم أسمعها. ابتسمت. ابتسم هو أيضا. ثم اختفى في آخر الممر. بعد دقائق عاد. لا أعرف أين ذهب. ولا ماذا قال. ولا ماذا سمع. لكنني أعرف أن شيئا ما تغير. الأوراق التي كانت ناقصة أصبحت كاملة. الملاحظات التي كانت تتكاثر مثل الأعشاب البرية اختفت فجأة. والاعتراضات التي كانت تخرج من الأدراج بلا نهاية بدت وكأن أحدا صرفها من الخدمة. قلبت الموظفة الملف. تفحصت الأختام. ثم ابتسمت. قالت:

ـ ممتاز.

تنفست الصعداء.

ثم أضافت:

ـ الآن أصبح ملفا محترما.

مدت يدها وربّتت على الغلاف الأزرق بحنان أربكني. شعرت أن الملف حصل أخيرا على الجنسية التي كان يبحث عنها.

خرجنا من الدائرة. كان المحامي ينظر إلى ساعته. وكأن شيئا مهما لم يحدث. أردت أن أسأله ماذا فعل. لكنني لم أفعل. فبعض الأسئلة تشبه الأبواب المغلقة. الجميع يعرف ما يوجد خلفها. لكن أحدا لا يمد يده إلى المقبض. في تلك اللحظة بدأت أفهم أشياء كثيرة. فالمشكلة لم تكن في نقص الأوراق. الأوراق كانت موجودة. ولم تكن في نقص الشهود. الشهود كانوا موجودين. ولم تكن في نقص المعلومات. الجميع كان يعرف الحقيقة منذ البداية. المشكلة كانت في ذلك النظام العجيب الذي يستطيع أن يحول أبسط الوقائع إلى متاهة ذات مئة باب. والأطرف من ذلك أن كثيرا من هذه الأبواب لا تحتاج إلى مفاتيح. إنها تحتاج إلى شيء آخر. شيء سائل القوام. شيء يتحرك بخفة بين الجيوب والمكاتب والأدراج. شيء يملك قدرة خارقة على اختصار الزمن وإقناع الأبواب العنيدة بأن تنفتح من تلقاء نفسها. أدركت يومها أن المعاملات في بلادنا تشبه الأنهار الموسمية. إذا حاولت عبورها على قدميك غرقت في الوحل. أما إذا امتلكت الوسيلة المناسبة، فإن المياه نفسها تحملك إلى الضفة الأخرى وهي تبتسم.

خرجت من المحكمة عند الغروب. وكان الملف تحت إبطي أكثر سعادة مما كان عليه يوم خرج من الفندق. أما أنا فكنت أتساءل طوال الطريق: هل أنجزت معاملتي فعلا؟ أم أن السيد الملف هو الذي حصل أخيرا على الاعتراف الرسمي الذي كان ينتظره منذ ولادته؟

***

مروان ياسين الدليمي

وصلني ذات صباح إشعار من دائرة البريد في المنطقة التي كنت أسكن فيها في موسكو، يخبرني بأن رزمة بريدية باسمي وصلت من العراق، وأن عليّ مراجعة الدائرة لاستلامها في أقرب وقت.

لم يكن محتوى الرزمة مجهولاً بالنسبة إليّ. كنت أعرف، من رسائل أهلي التي كانت تصلني بعد أسبوعين أو أكثر من إرسالها، أنهم أرسلوا إليّ بعض الأشياء التي أحتاجها في شتاء موسكو القارس.

كان الطالب الأجنبي في ذلك الوقت يعيش بين نظامين من القيود: قيود الطقس، وقيود الأوراق الرسمية.

فكل ستة أشهر، وعند الطلب، كانت عمادة الأجانب في الجامعة تمنحنا كتاباً موجهاً إلى دائرة البريد، يثبت أننا طلاب أجانب، وأن من حقنا استلام رزمة واحدة من الخارج معفاة من الرسوم الجمركية. أما الرزم الإضافية، فكان لها حساب آخر.

ذهبت إلى دائرة البريد، وقدمت للموظفة الكتاب.

كانت امرأة شقراء، ممتلئة الجسم، ذات ملامح سوفياتية صارمة لا توحي بأن الابتسام جزء من وظيفتها. ألقت نظرة سريعة على الكتاب، ثم قالت:

- خوروشو.

أي: حسناً.

اختفت في غرفة جانبية، وتركتني واقفاً أمام شباك الاستلام. وبعد دقائق عادت تحمل رزمة متوسطة الحجم، وضعتها أمامي.

وقّعت، وأخذتها، ثم بدأت أفتحها وأنا أتخيل ما فيها.

كان أول ما ظهر لي حذاء أسود جميل من أحذية «باتا»، مبطن من الداخل، يبدو مناسباً تماماً لشتاء موسكو الذي لا يرحم.

لكنني سرعان ما اكتشفت شيئاً غريباً.

كان في الرزمة حذاء واحد فقط.

حدقت فيه لحظات، ثم قلبته، كأن الفردة الثانية يمكن أن تكون مختبئة في قاع الرزمة.

لم تكن هناك ثانية.

رفعت رأسي إلى الموظفة وقلت:

- وأين الفردة الثانية؟

نظرت إليّ بهدوء، وكأن السؤال لا يعنيها كثيراً، ثم أجابت:

- الرزمة الثانية موجودة تحت يدي.

وأشارت إلى الغرفة الجانبية.

لم أفهم.

- ماذا تقصدين؟

- الفردة الثانية موجودة هنا أيضاً، ولكن عليك أن تدفع الرسوم الجمركية.

- ولكن لماذا؟

- لأن هذه رزمة، وتلك رزمة.

حاولت أن أشرح لها أن الحذاء زوج واحد، وأن إرسال كل فردة في رزمة منفصلة ليس قراراً اتخذته أنا، وأنه لا معنى لأن تكون فردة واحدة معفاة والأخرى خاضعة للرسوم.

كانت تستمع إليّ بوجه خالٍ من التعبير.

ثم قالت:

- التعليمات.

كلمة واحدة، لكنها كانت كافية لإنهاء النقاش.

قلت:

- لكن يحق لي استلام رزمة واحدة معفاة كل ستة أشهر.

- صحيح.

- إذن هذه هي الرزمة.

- هذه رزمة. والثانية رزمة أخرى.

- ولكنها فردة الحذاء الثانية!

رفعت كتفيها قليلاً.

- هذا لا يغيّر شيئاً.

كان الحد الأقصى المسموح به لوزن الرزمة الجوية نصف كيلوغرام، ويبدو أن أهلي اضطروا إلى إرسال الحذاء في رزمتيْن حتى لا يتجاوز الوزن المسموح به.

وقفت أمامها أفكر في عبث المسألة.

كان بإمكاني أن أذهب إلى أحد المتاجر وأشتري زوجاً من الأحذية السوفيتية بثلاثين أو أربعين روبلاً، وأرتاح من هذه المعركة الصغيرة. لكن حذاء "باتا" كان أجمل وأدفأ، والأهم أنني كنت بحاجة إليه فعلاً في ذلك الشتاء.

سألتها:

- وما الحل؟

قالت، ببساطة شديدة:

- تجلب كتاب إعفاء آخر.

لم تكن العمادة ستمنحني كتاباً ثانياً، لأن التعليمات تنص على رزمة واحدة فقط خلال الفترة المحددة.

وجدت نفسي أمام معادلة لا حل لها: إما أن أترك الفردة الثانية في البريد، فأصبح مالكاً لفردة حذاء لا أستطيع ارتداءها، وإما أن أدفع رسوماً تفوق ما كنت مستعداً لدفعه أصلاً.

قلت لها:

- كم؟

قالت:

- أربعة وأربعون روبلاً.

كان المبلغ كبيراً بالنسبة إلى طالب أجنبي يعيش بميزانية محدودة. والأغرب أنني كنت سأدفعه من أجل فردة واحدة.

دفعت.

أحضرت الموظفة الفردة الثانية، ووضعتهما أمامي.

خرجت من دائرة البريد وأنا أحمل زوجاً كاملاً من الأحذية، لكنني كنت أشعر أنني اشتريت فردة واحدة بأربعة وأربعين روبلاً، أما الفردة الأولى فقد وصلتني مجاناً، بفضل ورقة رسمية تحمل ختم الجامعة.

في الطريق إلى السكن، ضحكت وحدي.

في موسكو، كنت قد تعلمت أن الأشياء لا تكون دائماً كما تبدو. فالورقة يمكن أن تكون أهم من الشيء نفسه، والختم قد يكون أقوى من المنطق، والزوج يمكن أن يتحول، بقرار إداري بسيط، إلى رُزمتين منفصلتين.

وحين وصلت إلى غرفتي، وضعت الحذاءين أمامي.

كانا جميلين فعلاً.

لكنني، كلما نظرت إليهما في ذلك الشتاء، تذكرت المرأة الشقراء في دائرة البريد، وتذكرت كلمتها القصيرة:

- خوروشو.

كان كل شيء «خوروشو» بالنسبة إلى التعليمات.

أما بالنسبة إليّ، فلم يكن الأمر كذلك تماماً.

لقد احتجت إلى حذاءين كي أمشي في شوارع موسكو الثلجية، لكن النظام السوفيتي علّمني يومها أن الحصول على زوج من الأحذية قد يحتاج إلى أكثر من رزمة، وأكثر من ورقة، وأكثر من منطق.

***

جودت هوشيار

مُوتيفاتٌ من أسفار النَّدى وعَتْمَة المدى

  ***

بعد أن سمّروني وألقيت عينيّ نحو المدينة

كدت لا أعرف السهل والسور والمقبرة

"بدر شاكر السياب"

1

في مرافينا نوارسْ

تستريحُ من المسافةْ

تشربُ الأحزانَ صمتًا،

وتعيدُ الماءَ خُطوَهْ

*

كلُّ شيءٍ كان يسألْ:

هل تعودينَ إلينا؟

هل يعودُ الصوتُ حيًّا،

ويعودُ القلبُ رَهْفًا؟

*

ها أنا أمشي وحيدًا

فوق ألحانِ العتابْ

لوّحتْ كفّي لظلٍّ

غاب في أقصى الضبابْ

*

غسلَ الموجُ جبيني،

وغفا الحزنُ على نافذةْ

*

(أهو هذا الذي يريدون؟

أشلاء وأنقاض منزل

مهدود)1

2

يا صباحًا يتفتّحْ

فوق جفنِ الكلماتْ

يا نداءً خفيًّا يسري

من عميقِ الوجعِ

جئتِ، والضوءُ الشفيفُ

شقَّ سترَ الظلماتْ

يبحثُ عن بقاياكِ

في الليلِ الداجي

*

حرّرتِ الجرحَ من صمتهِ،

فأبى أن يرحلَ

*

فتعالي، قد تعبتُ

من خرابٍ يتردّدْ

ومن الصحوِ الذي يبني

سرابًا ثم يهوي

فتعالي نوقدِ الوردَ

الذي خبّأهُ سامْ*

إنَّ صبحًا دون عينيكِ

يطولُ ولا يجيءْ

*

(مُدنٌ بلا فجرٍ تنامْ

ناديتُ باسمكَ في شوارعِها،

فجاوبني الظلامْ)

3

صرخَ البابُ: أهذا

وقعُ خطوتِها البعيدةْ؟

أين وجهٌ كان يأتي،

فتلينُ لهُ العتبةْ؟

كان خشبُ البابِ يصحو،

ويعيدُ الظلَّ طفلًا

مرّتْ عليهِ نفحةٌ منها

من شبابيكِ التمنّي

*

عاد عطرٌ ثم غابْ،

وأنا أبحثُ في الصمتِ

عنِ الصوتِ القديمْ؛

كان يهديني نداءً

ويمدُّ الليلَ نوءًا؛

مرَّ في بغدادَ جديدٌ

فاستفاقَ الحجرُ مذعورًا،

بدّلتْ أبوابُها أقفالَها

واختبأ المفتاحُ فيها،

وحدّقتْ شُرَفُ البيوتِ

في رمادٍ لا ينامْ،

وانحنتْ في الظلِّ مئذنةٌ

*

كأنَّ الضوء ذنبْ؛

يا بقايا بابِ عمري

هل كفانا أن نكونَ شظايا؟

*

(أو يفض الظلام ألا لكي تندّك جيكور

بالسلاح الجديد)2

4

في مرافينا تواريخٌ

تموتُ ولا تُشيَّعْ

ومدينةٌ مدّتْ خناقًا

نافذةٌ نادتْ ظلالًا،

فاستجابَ لها الغبارْ

*

حين ألقى الليلُ شهقتَهُ،

أتتْ ريحُ الفراقْ

يا بعيدةْ،

كيف أبصرتِ انكساري؟

حين دارَ البحرُ في صدري،

وفاضَ على الكلامْ

*

يا بقايا الوجدِ عودي،

وامنحي قلبي هداهْ

تشكّلي غيمًا خفيفًا،

واستردّي الوقتَ منّي

ثم غيبي عن عيوني،

كي أعودَ إلى الندى

*

(أسريت أطوي دربي النائي

بين الندى والزهر والماء

أبحث في الآفاق عن كوكب)3

5

كنتِ نارًا،

كنتِ سيفًا،

كنتِ بابًا للوجودْ

كنتِ صوتَ العائدينَ

حين ضاقَ نشيجُ الطريقْ

*

فتّشتُ فيكِ عن دروبٍ

ضاعَ أولُها

وعن الوردِ الذي أبقتْهُ

في مرآتها الرؤى

وعن البيتِ الذي نامتْ

على أعتابهِ خطواتُنا

*

نام ملحُ البيتِ وحدهْ،

واستحالَ الخبزُ طيفًا

جاء من بيتِ الجوارِ

دون كفٍّ أو سلامْ

أنكرتْ جرّتُنا الماءَ،

وضاع مفتاحُ الذاكرةْ

والوجوهُ رأتْ سواها،

فرأتْ في المرآةِ قناعًا

*

كلّما ناديتُ: لارا،

انتبه في الليلِ جسرْ

وأضاءَ النهرُ قنديلًا،

وأخفاهُ عنِ العابرينْ

*

لستُ أدري:

أنتِ مَن غابتْ؟

أمِ اختبأتْ مدينةٌ

في سوادِ العينِ منكِ؟

*

(ولست أسأل عابريها عن بعيد عن قريب

من منتهاها واكتئابي

والحنين مع الغروب)4

6

يومُ نورٍ قد تكسّرْ

في دمي، فابتلَّ صوتي

كتبتْكِ الروحُ ماءً

فوق ألواحِ الحروفْ

كنَفَسٍ

يسري خفيًّا في المسافةْ

*

دخلتِ في ضوءِ الندى،

فاهتزَّ غصنٌ كان صابرْ

واستفاقَ الظلُّ فيهِ

بعد أعوامِ الخريفْ

*

وكتبتُ الليلَ سرًّا

ينثرُ النوءَ الخفيَّ

فوق جفنِ المساءِ،

فتستفيقُ بهِ النجومْ

وتسلّلَ الفجرُ نحوكِ،

فاستحالَ الليلُ بدرًا

وجهُكِ الموشومُ بالغسقِ،

استفاقَ بهِ الشجنْ

فتفتّحتِ الملامحُ

عن سكونٍ من سحرْ

*

(صيحاتك صوت نبيٍّ يبكي تحت

الأسوار)6

7

كانتِ السهولُ تخطُّ

للمسافرِ دربَهُ

وكان نهرُ الضوءِ يهدي

للطيورِ مسارَها

والنخيلُ العتيقُ ينسجُ

من ظلالِهِ الحكايا

*

كلّما ألقى دجلةُ

للغروبِ مراياهُ،

رأى لارا

ثم راحَ يشقُّ في الطينِ

دروبًا لضفّتيهِ

باحثًا عن ثوبِها

في نخلةٍ عبثتْ بها الريحُ

*

يا نسيمًا مرَّ هادئًا

على طرفِ الندى

يا ورودًا في شراييني

تدلُّ القلبَ دربَهْ

لو تعودينَ لأورقْ

في خُطانا كلُّ دربْ

وردَّ النهرُ المعنى

*

(غابتْ وعدتُ خاسرًا مهزوم

أُسائلُ الأطلالَ والرسوم)7

8

يا شباكي، دمعةٌ تمشي

على كتفِ السحابْ

*

خطوةٌ عادتْ بلا ظلٍّ،

تجرُّ تعبَ السنينْ

تنثرُ الريحُ حزنَها

فوق الترابِ الجافي

*

أُصغي، وما حولي

سوى صمتٍ وغبارْ

والكتابةُ تستفيقُ

إذا مشتْ فوق الشجنْ

فتعيدُ الصوتَ حيًّا

بعد أن نامَ صداهْ

ليس ليلٌ مثلَ ليلٍ

ضلَّ فيهِ عاشقاهْ

ليس بحرٌ مثلَ قلبٍ

ضاعَ في الموجِ مرساهْ

*

عادَ مَن غابوا،

فما عرفتْ خُطاهمُ العتبةْ

وقفوا عندَ البابِ،

والجدرانُ عادتْ للصمتِ

*

مرَّ خبزُ الأمسِ بينهم،

فاستنشقوهُ ولم يدروا

*

(ما أوحشَ الليل إذا ما انطفأ

المصباح)8

9

يا مسافرةَ الندى،

ما ظلَّ في الكفّينِ منكِ؟

ماذا تبقّى في يديكِ؟

ضوءٌ خبّأهُ الغيابْ

*

خدعتْ ريحٌ خُطايَ،

ومحتْ وجهيَ القديمْ

*

يا نجومَ المدنِ القصوى،

أضيئي للعائدينْ

ربَّ نجمٍ ضلَّ فيها،

وهدى مَن أضاعَ دربَهُ

*

فتعالي كي أرى وجهًا

يلمُّ البوحَ من جمرِ العناقْ

فالليالي تستريحُ

حين يرقُّ بها النسيمْ

حين ينسلُّ اقترابُكِ

فوق صدرٍ مستهامْ

يكتبُ الليلُ من النجوى

ضوءَكِ فوق الكلامْ

علّني أدركُ معنًى

يمشي خلفي كالسؤالْ

مرَّ بي حينًا وغابَ،

ثم عادَ بلا ملامحْ

والشوارعُ خبّأتْ

تحت الغبارِ أسماءَنا

والنخيلُ يسائلُ الماءَ:

مَن استبدلَ الوجوهَ؟

*

مَن أضاعَ الاسمَ فيها،

وسوّى الوجهَ بالقناعِ؟

مَن تركَ ميزانَ بيتٍ

في مهبِّ الريحِ ينكسرْ؟

*

يا لارا، أين تركتِ

للمدينةِ ظلَّ عينيكِ؟

وفي أيِّ المرايا خبّأتْكِ

يدُ الغيابِ عن عينيَّ؟

كلّما ناداكِ دجلةُ

عاد مكسورَ النداءْ

باحثًا في الماءِ

عن وجهٍ توارى

وعن اسمٍ لا يُقالْ

*

(الصيفُ جاء وذهبْ

وأنتِ تضحكين

لاهيةً، بالرمل تلعبينْ

حطّ على شُرفتك الغرابْ

وارتحل الأحباب)9

***

الكودا

سأجمعُ منكِ الظّلالَ

كي لا يبدّدَها الرحيلُ

وأوقدُ من جفوني

قبسًا يمحو المسافةْ

بين نبضي

والنّدى

*

أنا آخرُ ماءِ دجلةَ

حين ينسى النهرُ مجراهْ

يحملُ النخلَ المكسّرْ

في مراياهُ ويمضي

ويمدُّ للضفافِ كفَّهُ

كي يستردَّ من الغيابِ

صوتَ لارا،

ويعيدَ إلى البيوتِ

ملحَها،

ودفءَ خبزِ الجيرةْ

*

أنا آخرُ الماءِ

إن ضاعتْ ضفافُ الأرضِ

أحملُها بقلبي،

ثم أمضي في ظلالِكِ

نحو أوّلِ قطرةٍ

في الندى.

***

د. سعد محمد مهدي غلام

...................

هوامش

1,2,3,4 بدر شاكر السياب

5,6,7,8,9 عبد الوهاب البياتي

* سام هو العم سام كناية عن الولايات المتحدة الأمريكية

وُلِدتُ في زمنٍ

لم يولد بعدْ.

جئتُ وفي فمي

طعمُ كلمةٍ

لم تُنطقْ.

كبرتُ،

وكان الغد

يكبر بعيدًا عنٌي.

كلّما ركضتُ نحوه،

عثرتُ على أيامٍ مستعملة،

ووجوهٍ

تلبس مقاساتٍ قديمة.

قالوا:

كن واقعيًّا.

وضعتُ أذني

على صدر الواقع...

سمعتُ طفلًا

يحاول أن يتذكّر اسمه.

فصرتُ أفتّش

عن شقوقٍ

يتسرّب منها الجدار،

وعن عتمةٍ

تخفي في قاعها

بذرةَ ضوء،

وعن الإنسان

وهو يخلع

جلد الإنسانْ.

وحين أحببتُ،

لم أحبّ وجهًا؛

كنتُ أبحث

عن نافذةٍ

يأتي منها

هواءٌ لم يتنفّسه أحدْ.

وحين تعبتُ من الزمن،

نزعتُ ساعتي

وعلّقتها على شجرة.

في الصباح،

كانت الأغصان

تُورق دقائقْ.

ومنذ ذلك الحين

أمشي بلا وقت...

وفي يدي

أثرُ يدٍ

كانت تبحث عنّي

قبل أن أُولدْ.

***

بقلم:️ سليمان بن تمليست - تونس

جربة بتاريخ 10 سبتمبر 2026

شيدت جدارا للصمت على

جثث الموتى

لم أر في كفي صحراءَ

تشج الفيء

وتلبس تحت عويل الريح

ثياب الثلج

وتتلو تاريخا ما زال على ورق هش

يحبو بطلاقته المعتادة

تنبت بين جوانحه

وتطيش الأنباء

سأظل أدور كما هي حالي

وأغامر

لي فاكهة بظلال العالم تنضج

فوق الأرض المخمورة...

أنظر في المرآة

فيأكل بصري منها مدنا شائقة

تحتضن الشمس

ودربا بشعاب تهذي

تتجمد فيها الأبوابْ

أبصر مقهى وطن ساجٍ

يشرب فيه التتر الأنخابْ

أبصر سردابا للموتى عينه شاخصة

في الأفق الواسع

كالورق اليابس لم يفتأ ينغل

في ردَهات كتابْ.​

***

مصطفى معروفي

لم أكن أعرف، قبل تلك الرحلات إلى الموصل، أن الطريق يمكن أن يحمل في داخله ذاكرة أثقل من المدينة التي ينتهي إليها.

أخرج من أربيل وفي ذهني شيء من التردد الذي يسبق كل رحلة لا نذهب إليها بكامل رغبتنا، ثم أستسلم للمقعد الضيق في الميكروباص، مستسلما أيضا إلى أولئك الركاب الذين لا تجمعني بهم معرفة، سوى أننا سنقضي معا الساعات نفسها، ونصغي إلى صوت المحرك، وننظر إلى الطريق وهو يتراجع خلفنا.

لم تكن وجوههم تزعجني.

بينهم عامل تحمل يديه آثار عمله، وقروي تبدو في ملابسه رائحة الأرض، ورجال من أولئك الذين اعتادوا أن يحسبوا قيمة الأشياء قبل أن يشتروا شيئا.

أشعر، وأنا بينهم، بأن الفقر لا يصنع اختلافا بين الناس، بل يكشف فقط هشاشتهم المشتركة. لكنني أعرف أن الرحلة الحقيقية لم تبدأ بعد.

تبدأ حين تظهر السيطرة.

عند بداية الحدود الإدارية للموصل، يحدث ذلك التحول الغريب الذي لا تستطيع العين أن تلتقطه، ولكن النفس تدركه قبل كل شيء.

يخف الكلام، تتجه الأيدي إلى الجيوب، وتظهر الهويات كما لو أن الركاب، من كثرة ما مروا بهذا المكان، تعلموا الطقس دون أن يتفق أحد معهم عليه.

السائق ينعطف عن الطريق العام ويتوقف. ثم يأتي أحد عناصر الأمن. في تلك اللحظة أشعر دائما بشيء يشبه انقباضا قديما في صدري، ربما لأنني أعرف أن الهوية، وهي مجرد قطعة صغيرة من البلاستيك تحمل اسما وصورة، يمكن أن تتحول فجأة إلى شيء يشبه الحكم المؤجل.

الرجل يأخذ الهوية، ينظر إليها، ثم يرفع عينيه إلى صاحبها.

من أين أنت؟

من أي عشيرة؟

أين تسكن في أربيل؟

أين أهلك في الموصل؟

ماذا تعمل؟

كنت أتساءل أحيانا: هل كان يريد معرفة شيء عنا، أم أنه كان يبحث في وجوهنا عن شيء يعرفه هو ولا نعرفه نحن؟

وإذا لم تعجبه الإجابة، أو الوجه، أو ربما شيء غامض لا علاقة له لا بالإجابة ولا بالوجه، كان يأمر الرجل بالنزول والتوجه إلى الكرفان. هناك، خلف نافذة صغيرة منه، يجلس عنصر آخر أمام جهاز الحاسوب. يدخل الاسم، وينتظر. وفي أثناء الانتظار يتحول الإنسان إلى احتمال:

مطلوب، غير مطلوب، مشتبه به، أو مجرد اسم آخر مر أمام الشاشة.

أكثر ما يؤلمني ليس السؤال نفسه، وإنما ذلك الشعور الخفي الذي يبقى بعده، الشعور بأن حياتك، التي عشتها يوما بعد يوم، يمكن أن تختصر في لحظة إلى خانة مضيئة على شاشة.

لقد سألوني أكثر من مرة:

لماذا تسكن في أربيل؟

متى سكنت أربيل؟

هل كنت في الموصل عندما سيطر تنظيم داعش عليها؟

كنت أجيب، لكنني لم أكن أجيبهم وحدهم. كنت أجيب أيضا شيئا في داخلي بدأ، مع تكرار الأسئلة، يشك في حياته هو الآخر.

متى سكنت أربيل؟

كنت أعرف التاريخ. لكن متى، بالضبط، يبدأ الإنسان بالسكن في مدينة؟ هل هو اليوم الذي يستأجر فيه بيتا؟ أم اليوم الذي يترك فيه المدينة القديمة وراءه؟ أم اليوم الذي يكتشف فيه، فجأة، أنه لم يعد يعرف أين يجب أن يعود؟.

ذات مرة كنت أجلس في مقدمة الميكروباص. عندما اقترب أحد العناصر، أخرجت هويتي من جيبي ومددتها إليه، لكنه أشار بيده أن لا حاجة. أعدتها. كان يمكن للحكاية أن تنتهي عند تلك الإشارة الصغيرة. لكنها لم تنته. دقق الرجل هويات الركاب، ثم طلب من شابين أن ينزلا ويتجها إلى الكرفان. حمل هويتيهما ومشى خلفهما. بقيت في مكاني. وضعت ذراعي على حافة النافذة، ونظرت إلى الخارج، كما لو أنني أصبحت، فجأة، شخصا لا علاقة له بما يحدث. ثم جاء عنصر آخر. اقترب من النافذة وقال:

— لماذا لم تنزل وتذهب إلى الحاسبة؟ هل أنت أفضل من الآخرين؟ هيا، انزل.

كانت نبرته تحمل شيئا لم أجد ضرورة لتسميته.

نزلت.

كنت غاضبا، لكنني كنت أعرف أن الغضب في ذلك المكان لا يعود ملكا لصاحبه. قد يظهر على الوجه فيتحول إلى إساءة، وقد تخرج كلمة فتتحول إلى مشكلة، وقد تحاول أن تشرح موقفك فتجد نفسك مضطرا إلى شرح أشياء لم يسألك عنها أحد. لذلك صمت.

وقفت خلف الشابين. كنت أنتظر دوري، ولا أدري لماذا تذكرت في تلك اللحظة أشياء بعيدة لا علاقة لها بالسيطرة: غرفة قديمة، طريقا في الموصل، صوتا أعرفه، ووجها ربما لم أره منذ سنوات. لعل الخوف يعيد ترتيب الذاكرة على طريقته. عندها لمحني العنصر الذي كان قد طلب مني في البداية أن أبقى في السيارة. اقترب مني وقال:

— لماذا أنت واقف هنا؟

كان السؤال بسيطا، لكنني شعرت للحظة أنني دخلت بين سؤالين لا أملك الخروج منهما. لو قلت له إن زميله أمرني بالنزول، فقد يغضب زميله. ولو سكت، فقد يبدو صمتي مريبا. قلت:

— زميلك هو الذي أمرني.

وضع يده على كتفي، وأعادني إلى الميكروباص.

قال:

— ارجع واجلس في مكانك.

عدت.

كان العنصر الآخر يقف بعيدا ويراقبنا. لم يتحرك.

جلست، وتحركت السيارة بعد قليل.

وأنا أنظر من النافذة، شعرت أن السيطرة لم تبق وراءنا، كما يفترض للأماكن أن تبقى. كانت قد انتقلت معي.

ربما لهذا السبب، كلما فكرت بعد ذلك في السفر إلى الموصل، لم تعد المسافة بين المدينتين هي ما يشغلني. كنت أفكر في تلك الدقائق القليلة، في اليد التي أشارت، وفي الكلمة التي قيلت، وفي الكرفان الصغير، وفي الشاشة التي يظهر عليها اسم الإنسان ثم يختفي. والأغرب أنني، بعد كل تلك السنوات، صرت أخرج هويتي قبل أن يطلبها أحد. أتحسسها في جيبي. ثم أتركها هناك. أحيانا أنظر إلى صورتي عليها وأشعر بأنني أتعرف إلى رجل أعرفه منذ زمن طويل، لكنني لا أستطيع أن أضمن أنه ما زال هو الرجل نفسه. ربما لهذا السبب صرت، كلما اقترب الميكروباص من السيطرة، أسأل نفسي السؤال الذي لم يطرحه علي أي عنصر أمن:

إذا كانت الهوية تثبت من أكون، فمن الذي يثبت أنني ما زلت الشخص نفسه؟

تنعطف السيارة. وتظهر السيطرة.

أمد يدي إلى جيبي، قبل أن تمتد يد أخرى نحوي.

***  

مروان ياسين الدليمي