ترجمات أدبية

قصة: بوب ثوربر

ترجمة: د. محمد عبد الحليم غنيم

***

ليلة الأربعاء، أنا مستلقٍ على الأريكة، أشعر بدوار خفيف من زجاجتين من شراب "روبيتوسين" للسعال، رأسي ينبض وأذناي تشتعلان بتنميل. أشعر بنشوة، لكنها نشوة بائسة، وللأسف هي النشوة الوحيدة التي سأحصل عليها الآن بعد أن وضعت أمي قفل دراجة على خزانة الخمور. أُسند رأسي على مسند الذراع، وأغمض عينًا واحدة، وأتظاهر بمشاهدة كرة السلة مع "والتر"، الذي قدمته أمي على أنه "صديقها الجديد الذي يعيش معنا". أكره مشاهدة أي رياضة على التلفزيون ما عدا التنس، الذي كنت ألعبه سابقًا. لكنني وعدت أمي أن أكون مهذبًا مع والتر طيلة وجودي في المنزل، رغم أن الرجل يشبه نسخة غير مضحكة من الممثل الكوميدي "دون ريكلز" - والذي، بغرابة وسخرية القدر، يزعم والدي أنه أظرف رجل على وجه الأرض.

رسميًا، أنا في المنزل لبضعة أيام فقط، رغم أنني مؤخرًا أفكر جدّيًا في الاستسلام، وإيقاف دروسي، وإنهاء الأمر، لأنه - لنواجه الحقيقة - من الواضح أنني لا أفلح كطالب في إحدى جامعات النخبة.

والتر، الذي تتباهى أمي بأنه مليونير عصامي، يمتلك مستودعًا للوازم السباكة، وأتساءل إن كان بإمكانه أن يوفر لي وظيفة. حتى لو كانت بدوام جزئي، سيكون ذلك جيدًا. أحاول جمع ما يكفي من اللعاب في فمي لفك لساني المتشبث بسقف حنكي، لأسأله إن كان العمل جيدًا، ثم فجأةً، اقترحت أمي عليّ دعوة ضيف إلى عشاء الغد.

تطلق هذا الاقتراح الغريب في اللحظة الأخيرة من مطبخها، حيث تقف وهي ترتدي رداءً ورديًا، ونعالًا وردية، ومئزرًا طويلاً، تعدّ طعامًا يكفي لكتيبة كاملة.

الرائحة الكثيفة للقرع والقرفة الممزوجة بحرارة الفرن العالية وأواني الطبخ البخارية كادت أن تُدخلني في النوم، فأتثاءب وأقول:

- ترجمة من فضلك. عمّ تتحدثين؟

يبدأ الخلاط بالعمل، صوته أعلى من جزازة العشب، ثم يتوقف فجأة. تقول أمي:

- عليك أن تدعو أحدًا، هذا كل شيء.

والتر، الذي يراهن مبلغًا كبيرًا على نتيجة المباراة، يضغط على الزر. ينخفض صوت التلفزيون. أراقبه وهو يزيل الوبر من أكمام بيجامته السوداء المطوية.

تقول أمي:

- أحضر شخصًا يحب الأكل. لا يهمني من يكون.

والتر، الذي لا يزال ينظر إلى التلفزيون، يتحرك في كرسيه ويقول:

- تقصدين 'مَن'، وليس 'من'.

يبتسم بفم مفتوح - ليس لي، بل لنتيجة المباراة غير المتكافئة. فريقه يفوز.عندما يلتفت ليُظهر لي أسنانه البيضاء الناصعة بفعل الليزر، أمدّ رقبتي لأرى خلف الأريكة.

- أعطيني مثالاً يا أمي. من عليّ أن أتصل به ليلة عيد الشكر وأدعوه؟

بصوت ناعم كالعسل والسكر، وكأنها أبعد مما هي عليه، تجيب:

- أي شخص تريده يا عزيزي. أحضر شخصًا لديه شهية صحية.

ألتفت إلى والتر وأقول:

- حسنًا، ما القصة؟ ماذا تدبر الآن؟

تظهر أمي في المدخل، ثلاث لفات وردية من بكرات الشعر ملفوفة بإحكام حول رأسها، بينما تمسك ملعقة خشبية. وعلى مئزرها كُتب: "أنا الطاهية، لا خادمتكم، فلا تطلبوا مني شيئًا!

تقول:

- لماذا تهمس؟ لا تسأله. ماذا يعرف هو أصلاً؟"

يركز والتر بشدة على جواربه المزخرفة. تقول أمي وهي تحدق في والتر:

- إنها مسألة حسابية بسيطة، مجرد ثلاثة منا يجلسون لتناول مأدبة بهذا الحجم الذي أعدّه سيكون خطيئة مميتة.

تؤكد على كلمة "مأدبة" بنعومة، وتنطق كلمة "خطيئة" بقوة حتى أنني أستطيع أن أشعر باهتزاز الهواء.

ينحني والتر ليحك بقعة في السجادة. أقول:

- أدعو من؟ من حولنا ليس لديه خطط لعيد الغد؟

ينظر والتر لأعلى.

- ألا تكره عندما تفعل هذا؟"

ترد عليه:

-  اصمت! لم يسألك أحد عن شيء..

يغمض والتر عينيه ويقطب وجهه وكأنه تلقى ضربة مطرقة، تقول أمي:

- ضيف عشاء، شخص آخر لنشاركه عطلتنا. هذا كل شيء. نهاية القصة. لا تجعل منها قضية اتحادية. لا يهمني من ستجلب.

- إذاً ما تقولينه، لأكون واضحاً، هو أنني يمكنني دعوة أي شخص على الإطلاق؟

يزيد والتر من تعابير الألم على وجهه. تقول أمي:

- أنا متأكدة أن لديك قائمة طويلة من الفتيات لتختار منهن.ضع كل أسمائهن في قبعة واختر واحدة فقط."

- أوه، تريدينني أن أحضر فتاة؟ هل هذا ما تعنينه يا أمي؟"

والتر، الذي هو أصلع بشكل أساسي ما عدا هلالاً من تجاعيد صبغت بالأسود، يتظاهر بجذب شعر غير موجود.

- إنها تريدك أن تستقر وتتزوج. ألا ترى؟ إنها قلقة عليك وحيداً في تلك الجامعة الكبيرة. نتحدث معا- تخبرني أشياء - كل آمالها في الحياة معقودة عليك. أما أنا فلا تخبرني ما تريده.

وبينما يتحدث، تطلق أمي عليه سيلاً من النظرات القاتلة حتى ينكمش مرة أخرى في كرسيه السمين. يقول:

- من الأفضل أن أُغلق فمي الآن.

لا أهتم البتة بوالتر، لا يهمني أنه لديه بعض المال في البنك أو أن أمي تتصرف وكأنهما متزوجان بالفعل. لا يهمني أن لدى والتر زوجة بالفعل. أقول:

- أحضر أي شخص أريده؟ أي شخص؟ أنت جادة؟ تقصدين هذا حقاً؟

تقول أمي:

- سيكون شرفاً لنا أن نستضيفه، أليس كذلك يا والي؟

- نعم، نعم. بالتأكيد.

يقولها والتر وعيناه على التلفاز. فريقه يخسر الآن. أعلن بنبرة انتصار:

-حسناً. إنها صفقة .

ختمت عليها بقبلة ، تقول أمي وهي تقبل الهواء.

- لكن ليس أكثر من واحد.

يقول والتر:

- لن أدفع لإطعام جيش كامل

لست متأكدًا تمامًا، لكن تخميني الأفضل هو أن الشخص الذي تتوقعه أمي أن أدعوه هو تلك الطالبة الجميلة في تخصص الأنثروبولوجيا، أبيجيل، التي أحضرتها إلى المنزل في عيد الفصح. كانت فتاةً ذات شعر عسلي مذهل وساقين طويلتين كعارضة أزياء، ومنذ أن هجرتني وأنا أعاني بشدة. آخر ما سمعت، كانت أبيجيل مخطوبةً للاعب بيسبول في الدوري الثانوي. لذا بدلاً منها، قررت دعوة والدي البيولوجي، بوب الأب، الذي لم تلتقِ به أمي أو تتحدث إليه منذ ما يقارب الثلاث سنوات.

كان بوب الكبير ساحرًا كعادته. وصل صاحيًا وبقي هكذا إلى حد كبير. خلال حديث ما قبل العشاء، تناول النبيذ الأبيض برشفات خفيفة وبقي مهذبًا، محترمًا، وساحرًا بكل معنى الكلمة. وعندما جلس الجميع لتناول الطعام، وقف ليؤدي صلاة الشكر. لا أحد يؤدي صلاة الشكر بسلطة أكبر من والدي.

عندما انتهى، صفقت وحدي. لم أقف رغم أني شعرت أن التصفيق وقوفًا كان مناسبًا. قالت أمي:

- لا تتصرف كالأحمق فقط لأن والدك هنا.

أجبت:

- هل هو هنا؟ أين؟ من سمح له بالدخول؟

فتبسم والداي لبعضهما.

والتر، ومنحيه حقه، قام بتقطيع الديك الرومي بمهارة الجراح.

قال بوب الأب:

- طائر شهي المظهر يا ريتا. كل شيء، كل شيء يبدو فاتحًا للشهية.

فاحمرت وجنتا أمي بينما تضع البطاطس المهروسة في الصحن.

خلال معظم الوجبة، لم يكن هناك سوى صوت خدش شوكات وهم يقطعون الطعام وخرير أربعة أفواه تمضغ، وجميع الأعين مثبتة على الأطباق. تعليقات والتر المتقطعة، كلها تافهة وسطحية، محاولات يائسة للمزاح، تموت سريعًا في صمت. بين القضمات، ظلت أمي تدفع خصلة شعر خلف أذنها. صمت مشحون يطن في الجو؛ وكثف الغلاف الجوي للغرفة ليصبح كثيفًا كالمرق.

وفي لحظة ما، أغمضتُ عينيّ ودعوتُ بأمنية صامتة. تمنيتُ أن يُخرج والدي أسنانه الاصطناعية ويجعلها تقفز بين الأطباق والصحون، معيدًا أداءه الذي قدمه العام الذي حصل فيه عليها، حوالي عام ٢٠٠٣.

لكنّ الحظّ لم يحالفني.

في كل مرة يملأ فيها بوب الأب كأسه، أشكّ في دوافعي لدعوته.

يقول والتر بعد إخلاء الطاولة، رغم أنه لا يبدو منزعجًا حقًا. إنه يؤدي دوره، ذلك الدور الذي كلّفه لنفسه:

- كانت هذه خدعة قذرة.

يقول وهو يحدق بي من فوق نظارته القرائية:

- أمك محقة، أنت وغدٌ ماكر، مثله تمامًا.

أسطوانة أمي الغنائية لعيد الميلاد تعزف بصوت عالٍ في وضع التشغيل العشوائي. ما زال هناك قهوة وفطيرة وآيس كريم بانتظارنا. أجلسُ على مسند قدم، مواجهًا والتر، وظهرُني إلى المدفأة، وأحتسي شيئًا مذاقه يشبه نبيذ البورت. والتر يدخن أحد السيجار الرفيع الذي استعاض به عن السجائر. نلعب الكاناستا بأوراق من مجموعتين، أوراق مقامرة مستعملة مثقوبة من الوسط. أمي وبوب الأب في المطبخ، يتحدثان همسًا بجورب الحوض. يقول والتر وهو يسحب ورقة من المجموعة:

- وأنت جاسوس فوق ذلك كله..

ليس رجلًا ضخمًا. بالكاد يصل إلى ذقني. لديه بعض المال في البنك، لكنه شبه عودٍ أمام والدي. وكأغلب الأشياء، يأخذ اللعبة بجدية مفرطة، ممسكًا بأوراقه ملتصقة بصدره.

- أتعرف يا بوبي؟ أنت لا تساعد أحدًا. قد تظن أنك تفعل، لكنك مخطئ. أنت تراهن على الفريق الخاطئ، يا بوبي. لاحظ ما أقوله لك يا بني. لا تنحرف أبدًا عن الفائز المضمون. ولا تراهن أبدًا على حصان ميت.

أستطيع رؤية أمي وبوب الأب من خلال المدخل. يقفان بزاوية جانبية، يمسكان طبق عشاء مليئًا بالرغوة بينهما، منخرطين في لعبة شدّ حبل مصغرة. بوب الأب يبتسم، وأمي تميل برأسها وتنظر إليه وكأنها لم ترَ شيئًا بهذا الروعة من قبل. أرتّب أوراقي، وألعق أسناني ببطء قبل أن أبتسم لوالتر. ثم ألقي ما أعتقد أنه يدّي الفائزة.

(النهاية)

***

.......................

الكاتب: بوب ثوربر/ Bob Thurber وُلد بوب ثوربر عام 1955 ونشأ في فقر مدقع، قضى عقدين من الزمن يعمل في وظائف وضيعة بينما يدرس ويُتقن فن الكتابة القصصية. خضع لفترة تدريب طويلة، حيث كتب تقريبًا كل يوم لمدة عشرين عامًا قبل أن يقدّم أعماله للنشر. منذ ذلك الحين، حصلت قصصه القصيرة على قائمة طويلة من الجوائز الأدبية والتقديرات، منها جائزة باري هانا للرواية. ظهرت أعماله في أكثر من 70 مختارات أدبية. ألف بوب ستة كتب، منها "فتى توصيل الجرائد: رواية غير تقليدية". يعيش حاليًا في ماساتشوستس.

* تعليق على القصة من محكمة المسابقة، ديانا نادين:

لا أتردد في تكرار ما قلته العام الماضي عن مدى استمتاعي بقراءة جميع المشاركات. إنه دائمًا لمن دواعي السرور، ولا أنفكّ أبدًا عن الدهشة من الخيال والإبداع الذي تتسم به العديد من القصص. لكن ما أثار إعجابي بشكل خاص في قصة "عيد الشكر 2010" هو الحوار الذكي للغاية والوصف الدقيق للمشاهد. كانت الصور حيةً لدرجة أنها تَمثلت في مخيلتي أشبه بكوميديا أمريكية على شاشة التلفزيون أو السينما، وليس مجرد قصة قصيرة. دائمًا ما نقول "اعرض ولا تُخبِر"، والفقرة التالية مثال رائع على ذلك، حيث تقدم لمحة عن شخصية والدة الراوي بكلمات قليلة: "تظهر أمي في المدخل، ثلاث لفات وردية من بكرات الشعر ملفوفة بإحكام حول رأسها، بينما تمسك ملعقة خشبية. وعلى مئزرها كُتب: "أنا الطاهية، لا خادمتكم، فلا تطلبوا مني شيئًا!"

على السطح، تبدو هذه قصة قصيرة مضحكة عن عائلة مضطربة تحتفل بعيد الشكر، لكن ما يميزها ويجعلها تستحق الفوز هو الذكاء والتبصر الذي يكشف لنا ما يحدث حقًا خلف الكواليس. النص سهل القراءة، لكن من الواضح أنه نتاج صياغة مدروسة بعناية.