نصوص أدبية

حمل الورقة بين أصابعه كأنها جمرة، وكأن الحروف المنحوتة عليها لا تزال تنبض بحرارة ذلك الزمن، بل وكأنها تهمس له بأصوات دفنها في أعمق زوايا الذاكرة، كانت الورقة قديمة، حوافها متآكلة، وحبرها باهت بالكاد يُقرأ، لكنها كانت كافية لبعث ارتجافةٍ في أطرافه، ولبعث ذلك الألم القديم الذي ظنَّ أنه نجح في وأده، ارتجفت أنفاسه وهو يقرأ الاسم المنحوت عليها، الاسم الذي كان يوما مرادفا للأمل، للحياة، ثم أصبح مرادفا للخديعة، لطالما كان يخشى هذه اللحظة، لحظة المواجهة مع ما كان يهرب منه، مع حقيقة أنه لم يكن سوى ظلّ يتبع وهما، قلب تآكلته الخديعة حتى أصبح صدى باهتا لنبض كان يوما ممتلئا بالحياة.
عاد به الزمن إلى تلك الأيام التي كان يسير فيها خلفها كالتائه في صحراء عطشى، يلتقط من كلماتها قوارير ماء تروي ظمأ روحه، لم يكن يدرك حينها أن ما يرتشفه لم يكن سوى سراب، كل ضحكة، كل وعد، كل لمحة حنان، لم تكن سوى قناع زائف يخفي خلفه حقيقة أكثر قسوة مما تخيل.
كانت الورقة رسالة، رسالة أخيرة منها، لم يفتحها حينها، مزقها بيدين مرتجفتين وقلب يتشظى، لكنه الآن، يعيد جمع شظاياها، يعيد قراءتها وكأنها مرآة تعكس ما تبقى منه: "رجاءً، يكفي كلاما يصدر عنك لا أفهم مغزاه، قلتُ: إن كنتَ تريد أن تعتبرني صديقة، فبابي مفتوح، رجاءً، تفهّمني، تحياتي".
ضحك بمرارة، أيكون للأسف وزن بعد أن أصبح القلب خرابة مهجورة؟ أيكون للاعتذار معنى حين لا يبقى من الحب سوى رماده؟ ألقى الورقة جانبا، تنهيدة طويلة انسلت من بين شفتيه، ثم نهض، لا جدوى من النبش في رماد الماضي، فقد حان وقت المضي قدما، ولو بأقدام أنهكها الطريق، ولكنه ليس ذاك الذي يهرب من امرأة كانت وطنا لروحه، ظلّا لخطواته، وصدى لصوته حين كان يناجي الليل باسمها، أحبها بكلّ رعشات القلب، بكلّ ارتعاش الأصابع وهي تكتب لها، بكلّ الدمع الذي كان يفضحه حين يمرّ طيفها في خاطره.
لكنه كان مخدوعا، مخدوعا في بريق عينيها الذي كان يظنُّه شوقا، فكان محض وهم عالق بين سراب الأماني، مخدوعا في كلماتها التي كان يحفظها كآيات نجاة، فإذا بها طلاسم لا تفتح أبواب الرحمة بل تسجنه خلف قضبان الخديعة، حتى اهتمامها، كان قيدا من حرير، يشدُّه إليها بينما كانت تبحث عن درب آخر تهرب إليه.
كانت الحب الأخير بالنسبة له، والأقسى، لم تكن هي الوطن، بل كان هو الوطن الذي ضاع فيه حلمه، كان المساحة التي خطت عليها خطواتها حتى سئمت، حتى نظرت بعيدا بحثا عن أرض أخرى تغرس فيها جذور رغباتها، لم يرَ ذلك، أو ربما رآه وأغمض عينيه، كما يُغمض العاشق عينيه عن كل ما يهدد فردوسه المزعوم، كان يظنها الشوق، فإذا بها السراب، كان يراها الأمان، فإذا بها عاصفة، وكان يصدق كلماتها، فإذا بها مفاتيح أبواب لم تُفتح له قط.
لكن الحقيقة لم تكن بهذه البساطة، كان هناك سرٌ دفين، أكبر من مجرد حبٍّ قديم، وأكبر حتى من خيانتها له، عثر عليه بالصدفة، عندما تلقى رسالةً مجهولة المصدر، كانت عبارة عن سلسلة من الصور والمحادثات، رأى فيها وجهها، لكنه لم يكن وجهه من ينعكس في عينيها، بل وجه رجلٍ آخر، لم يكن ذلك العاشق القديم بل شخصا نافذا في عالم السياسة، رجلٌ كان ظهوره كفيلا بربط الخيوط المبعثرة.
كانت تحمل في قلبها جرحا قديما، حبا لم ينطفئ رغم المسافات، لم يكن سوى محطة، استراحة تأخذ منها أنفاسها حتى يعود إليها عاشقها الأول، لم يلحظ ذلك في البداية، فقد كانت بارعة في التمثيل، ماهرة في ارتداء القناع المناسب لكل لحظة، فكان غارقا في وهمها حتى نسي نفسه، وأصبح أسير كلماتها، سجينا لوعودها التي لم تتحقق أبدا.
وحين عاد ذلك الغائب، انقلبت موازينها، تبدّلت، صارت أخرى، باردة كحجر، بعيدة كأنها لم تكن يوما بين يديه، حاول أن يتجاهل الإشارات، أن يبحث عن أعذارٍ تبرر فتورها، لكن الحقيقة كانت واضحة، صارخة كجرح مفتوح: لم يكن سوى عابرٍ في قلبها، لم يكن سوى ظلٍّ ينتظر أن يُمحى، ولم تكن هي سوى مجرد امرأة خائنة، إذ كانت جزءا من لعبةٍ أكبر، السياسة، الخداع، المصالح المتشابكة، كل شيء كان يدور حولها دون أن يدرك، إنه كان ورقةً استُخدمت في مرحلةٍ ما، وكان لا بد من التخلص منها حين انتهى دوره.
اليوم، لا يهرب منها، بل يهرب من نفسه، يهرب من ذلك الرجل الذي تقمص دوره، الرجل الذي صدّق الكذبة حتى أصبحت جزءا منه، لكن كيف يُقنع القلب بأنه كان أعمى؟ كيف يقنع الروح بأنها اختارت من أطفأها بدلا من أن يشعلها حياةً؟ كيف يقنع الذكريات بأنها لم تكن سوى خدعة، وأن كل لحظة دفء كانت مجرّد طقسٍ زائف في صقيع الخيانة؟
فأسوأ مراحل الاستغفال في الحب ليست تلك التي يُخدع فيها القلب، بل التي يُقنع فيها نفسه بالخديعة، أن ترى الحقيقة واضحة كالشمس، لكنك تغمض عينيك متذرعا بالخوف من الظلام، أن تلمح الغياب في كل حضور، والبرود في كل دفء، ثم تقول: ربما أتوهم.
إنها المرحلة التي تصبح فيها أكاذيب الحبيب أكثر ألفة من صدق الآخرين، وحبال الأمل المتهالكة أكثر راحة من أرض الواقع الصلبة، حينما تتحول كلمات "أنا بخير" إلى درع زائف تخفي وراءه انهيارك البطيء، وحين يصبح الصمت لغةً جديدة لتبرير ما لا يُبرَّر، فأسوأ مراحل الاستغفال في الحب، هي أن تكون آخر من يعلم، ليس لأن الحقيقة كانت غائبة، بل لأنك كنت من دفنها بيديك.
في أحد الأيام، وبينما كان يبحث عن مخرج من متاهة الندم التي تلاحقه كظلّ ثقيل، وجد نفسه وسط عاصفة سياسية تعصف بالمدينة، كانت السماء ملبدة بالغيوم، والشوارع غارقة في زخم من الاحتجاجات، الهتافات تعلو، والأصوات تزداد قوة كأمواج البحر الهائجة، وكأنها تطلب العدالة التي طالما تم تجاهلها، اللافتات ترفع في كل مكان، مليئة بشعاراتٍ تلامس قلبه، كأنها كانت قد كُتبت خصيصًا له: "الخيانة لا تُغتفر"، "الوعود الزائفة لا تصنع وطناً".
كان يرى في عيون المتظاهرين ما كان يشعر به من قبل، نفس الوجوه التي تحمل عبء الخيبة، نفس القلوب التي تمزقها خيانة الأمل، وعيناه تتنقلان بين اللافتات، فتُذكره بكل ما عاشه من تجارب مشابهة في حياته الخاصة، حيث كانت الوعود الوردية تتحول إلى سراب، والأحلام تُسحق تحت وطأة الواقع القاسي، كانت تلك الهتافات، رغم عنفها، هي الصدى الحقيقي لندمه.
بينما كانت العاصفة السياسية تضرب المدينة، كان هو يقف في وسطها، عاجزا عن الهروب من مرآة ماضيه، كل صرخة كانت تذكره بكل لحظة ضاعت فيه، وكل خطوة اتخذها دون أن يدرك أنه كان يسير في طريق مليء بالفخاخ، مثلهم تماما، شعر بأن الخيانة لا يمكن أن تُغتفر، وأن الوعود الزائفة لا يمكن أن تبني شيئا سوى الخراب.
أدرك حينها أن الخداع ليس حكرا على العلاقات العاطفية، بل هو جزءٌ من نسيج الحياة بأكملها، رأى في السياسة ذات الوجوه التي عرفها في حبّه الماضي، ذات الابتسامات المخادعة، ذات العهود التي تُكسر عند أول فرصة، كان يراقب المشهد ويتساءل: هل نحن محكومون بالخداع، أم أننا ببساطة نختار ألا نرى الحقيقة حتى تصفعنا؟
ثم جاءته فكرة مفاجئة: هل من الممكن أن يبدأ من جديد، بعيدا عن وعود لا تُسمن ولا تغني من جوع؟ هل يمكنه أن يعيد بناء ما تهدم في داخله، كما يطمح هؤلاء المتظاهرون لبناء وطن جديد؟ ربما العاصفة التي تجتاح المدينة هي في النهاية فرصة للمطالبة بتغيير حقيقي، لا مجرد كلام فارغ، كما كان يردد في نفسه: "إذا لم يكن لدينا خيار آخر، لعلنا نبدأ من الآن."
لذلك كرهها بكل ما أوتي من وجع، وأقسم أن لا يراها مجددا، بل كان يرتجف خوفا من أن تطل عليه من زاوية قدر عابث، كان يشعر أنه يحدق في عين الشيطان كلما التقت نظراتهما، ويتحسس ذلك الخنجر المغروس في ظهره، وذلك الآخر الذي يعبث بقلبه كأنه لا يكتفي بإيذائه بل يستلذ بتمزيقه ببطء.
ولكنه حين يغمض عينيه، لا يرى سواها، وحين يخاصمه النوم، يسمع صوتها يهمس له كتعويذة لا فكاك منها، كيف له أن يكرهها وهي تتسلل إلى روحه كعطر لا يزول؟ كيف له أن ينساها وهو لا يزال يتنفسها في كل شهقة ألم؟
ربما هو مجنون، بل يكاد يكون مهووسا بها، لكن أي عقل يتجرأ على محاكمة القلب حين يصرّ على عشق من طعنه؟
فالحب رغم خيانته، لا يموت بسهولة، يظل كالندبة على الروح، يترك أثرا لا يُمحى، لكنه في النهاية، يصبح مجرد ذكرى، والأهم أنه لا يمنعنا من أن نجد حبا آخر، حبا نقيا، نابعا من روحٍ لم تلوثها الأكاذيب، لم يكن سقوطها من قلبه نهاية، بل كان بدايةً لحياة جديدة.
مرت الأيام، وبدأ يرى العالم بنظرة جديدة، لم يكن الأمر سهلا، فالخذلان يترك أثره كما تفعل الحروب، ولكنه يترك لنا درسا قاسيا عن طبيعة البشر، السياسة والحب يتشابهان، فكلاهما لعبة مصالح، وكلاهما يعج بالأقنعة.
أحيانا، لا يكفي أن نقف في العتمة وننتظر الصباح، فبعض الليالي لا تنقضي إلا إذا مزّقنا ستائرها بأيدينا، كان لا بد من هذا الشرخ، من تلك الكسور التي ظنناها نهايات، لكنها لم تكن سوى نوافذ جديدة فتحها القدر في جدران أرواحنا المتعبة.
حين سقطت أولى الشقوق، شعر بالبرد، بالخوف، بذلك الفراغ الذي يبتلع كل شيء، لكنه لم يدرك أن النور لا يطرق الأبواب، بل يبحث عن صدوعٍ يتسلل منها، وحين اشتد الكسر واتسع، رأى ما لم يره من قبل: أحلاما كانت مخنوقة، ألوانا لم تدركها عيناه، وطريقا جديدا كان يبحث عنه دون أن يدري أنه كان خلف ذلك الجدار المتهالك.
في إحدى الأمسيات، وبينما كان جالسا في أحد المقاهي يتابع أخبار المدينة الملتهبة، جلس إلى طاولته امرأة لم تكن تشبهها في شيء، نظراتها كانت حقيقية، صوتها لم يكن مغلفا بالخداع، تحدث معها طويلا عن كل شيء، عن الأمل والخسارات، عن الخيبات التي تصنعنا، عن الوعود التي لا نصدقها بعد الآن، لم يكن حبا من النظرة الأولى، لكنه كان بداية شيء مختلف، شيء لم يكن يحمل طعم الخداع.
وفجأة، تأتيك الجرأة كريحٍ هوجاء، تقتلع جذور الخوف من روحك، تعبث بأوراقك المتناثرة كأنها تذكّرك بأنها مجرد حبرٍ على ورق، لا أكثر، تهتزّ جدران ذلك الركن العتيق في قلبك، حيث خبأتَ الذكريات بحذرٍ يشبه الرهبة، كأنك كنت تؤجل المواجهة مع أشباحها.
الآن، ها هي الصفحة أمامه، الصفحة التي خشي حتى لمسها، كأنها تملك سلطانا عليه، طالما كان يراها نافذةً على وجعٍ لا يُغلق، قيدا لا يُكسر، لكنه اليوم، ولأول مرة، لا يكتفي بطيّها… بل يمسكها بثباتٍ غريب، يقرّبها من النار، يرى ألسنة اللهب تتراقص على حوافها، تلتهم الكلمات كما لو أنها لم تكن يوما حقيقة، لتتبدد ذكرياتها من روحه، كما يتبدد الرماد في الريح، تاركةً خلفها دروسا لا تُنسى، وحين التقى بعينين جديدتين، بعالم آخر لم يخنقه السراب، أدرك أن الحب لا ينتهي، بل يتجدد… وأن سقوط حبٍ زائف قد يكون أعظم انتصارٍ نحصل عليه في الحياة.
وفي النهاية، يتلاشى الحبر، يتصاعد الدخان، يتهاوى الرماد في صمت، ومعه يسقط آخر خيطٍ كان يربطه بماضٍ لم يعد يعنيه، لا ندم، لا تردد، فقط حريةٌ أخيرا… حريةٌ بطعم الرماد.
***
جليل إبراهيم المندلاوي