لا تمت
في هذا اليوم القاسي.
أصابعي متعبة
لن تستطيع أبدًا
أن تمسح الدموع المتجمّدة
المتعلّقة بأهداب
شواطئ الرؤية.
لم تعد تُميَّز الألوان
عن بعضها.
الأفكار ترفرف
بالأبيض والأسود.
كل شيء هشّ،
يمرّ بك
كريحٍ بلا رأس.
أحيانًا،
تغطي يدٌ وجهك
كي لا تتحرك شفاهك
مرةً أخرى.
بعد كل هذه المشاهد المملّة،
لم تعد تتعرّف
إلى وجوه العابرين.
شخصان،
على مدّ البصر،
يمشيان ببطء،
كأنهما يطآن
على قشور بيض
الحياة.
صياح ديك،
وسكين جزار،
يمتزجان بأصواتهما،
كأنها محادثة
تجري تحت الأمواج—
ألحان بلا معنى.
وهل للكلام
دومًا وجه؟
أحدهما يتمنى
أن يكون هو
النائمَ المستيقظ،
بينما الآخر
ينطق بكلمات لم تفهمها.
ألم ترَ
الی الطائر
الذي طار
من قفص صدره؟
خطوتان إلى الوراء.
والآن، انظر.
لقد استقرّ الخريف
على الأغصان.
لا تدع
أوراق قميصك
تسقط.
وإذا ضللت الطريق،
فاختفِ
أقل من الضياع.
بينما حركة المرور
لن تتوقف
من أجل تابوت
يتأرجح تحت
تلك الشمس النادمة،
الشمس التي سقطت
في حفرة الأفق.
غدًا
ستشرق مبكرًا،
بعينٍ واحدة ناعسة،
كأنها لم تتذوّق قط
مرارة الرحيل،
فتجعل ظلال
شواهد القبور
أكثر قتامةً من الأمس.
تكفي نظرة واحدة.
وسرعان ما تجد نفسك
مثقلًا بالنعاس،
مستندًا إلى
ذراع شقّ.
الوجهة بعيدة.
فلا تجادل نفسك.
لم يعد أمامك شيء
إلا أن تهبط من السطح
على سلّم الزمن،
إلى الأسفل،
حيث تجد مهدًا
تستلقي فيه روح—
غريبةً عنها
الأحلام المتضخمة.
ما أسعد حظك!
لم تُسلب
علی خطوط منفاك
خلف جدران المعرفة.
ولم يبتلعك همسٌ
بجوار بقايا
حاجزٍ مظلم.
في إحدى الليالي،
سقطتَ
من بين فكي
ذئبة عجوز،
وهبطتَ
على رصيف
شارعٍ خالٍ.
أسرعتَ في طريقك
بمحاذاة الرايات الملوّنة.
لم تتوقف
الصرخات.
وكانت الأحلام
تفرك عيونها.
كان هناك
ملجأ وحيد.
ومهدٌ
ينتظر في الأسفل.
وروحٌ
لا تزال مستلقية
على ظهرها،
تنتظر—
تنتظر
عودتك.
***
سوران محمد
....................
....................
Phase
Do not die
on this harsh day.
Tired fingers
will never be able
to wipe away
the frozen tears
clinging to the eyelashes
of the shores of vision.
Colors can no longer
be told apart.
Thoughts flutter
in black and white.
Everything is fragile,
passing you by
like a headless wind.
Sometimes,
a hand covers your face
so that your lips
will not move again.
After so many tedious sights,
you no longer recognize
the faces of those passing by.
Two figures,
as far as the eye can see,
walk slowly,
as though they were stepping
upon the eggshells
of life.
The crowing of a rooster
and the butcher's knife
mingle with their voices,
like a conversation
taking place beneath the waves—
melodies without meaning.
And does speech
always have a face?
One of them wishes
to be the one
who sleeps while awake,
while the other
utters extraordinary words.
Did you not see
the bird
that flew from the cage
of its chest?
Take two steps back.
Now look.
Autumn has settled
upon the branches.
Do not let
the leaves of your shirt
fall.
And if you lose your way,
disappear.
It is less
than being lost.
Traffic will not stop
for a coffin
swaying beneath
that remorseful sun,
the sun that fell
into the hole
of the horizon.
Tomorrow
it will rise early,
one sleepy eye opening,
as though it had never tasted
the bitterness of departure,
casting the shadows
of gravestones
darker than yesterday.
A single glance
is enough.
Soon you will find yourself
overcome by sleep,
leaning upon
the arm of a notch.
The destination is far.
So do not argue
with yourself.
You have nothing left to do
but descend from the roof
upon the ladder of time,
down to the bottom,
where you will find a cradle
in which a soul lies—
a stranger
to immense dreams.
How fortunate you are.
You were not robbed
during your exile
behind the walls of knowledge.
No whisper swallowed you
beside the remains
of a dark barrier.
One night,
you fell
from the jaws
of an old she-wolf
and landed
upon the pavement
of an empty street.
You hurried on
beside the colored banners.
The screams
did not cease.
The dreams
rubbed their eyes.
There was a lonely refuge.
A cradle
waiting below.
A soul
still lying on its back,
waiting—
waiting
for your return.
***
